Morango com Gengibre

Mudamos

2007-01-26T14:22:00.000-08:00

Gente, tamos indo pro wordpress.

O novo endereço é esse. Espero que gostem das novidades

Até...

E as coisas terminam

2007-01-24T19:45:00.000-08:00

E ela me olhou com os olhos marejados. Lágrimas profundas começaram a escorrer e a boca tremia forte, num último impulso de auto-preservação.

Foi quando eu me lembrei de seu sorriso e me senti um monstro. Um mostro desses que faz bonecas chorarem.

E, virando as costas pra me livrar dessa tortura, soltei uma lágrima solitária e fui sem dizer adeus.

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Adeus

Devaneio

2007-01-20T16:28:00.000-08:00

Não que eu desejasse ter, quem sabe um beijo ou uma espécie de olhar daqueles que atravessam a gente de um jeito que parece que estamos nus na multidão. Não, nunca quis isso, nem dela nem de ninguém.

Não que eu quisesse ser arremessado na parede e ter cada parte de mim tocada pelas mãos dela, sabiamente me tomando de posse e possuindo meu corpo (que já é dela) pra dele fazer o seu desejo.

Não, isso é muito. Isso é demais.

Eu só queria os lábios, ah, aqueles lábios.

Tendo aqueles pequenos lábios eu teria tudo

E muito mais...

A Árvore

2006-12-22T05:16:00.000-08:00

Nesses dias que faz um sol lascado lá pras bandas do porto de Paranaguá, eu fico pensando em como é que pode a vida ser tão trivial sem um tipo especial de beijo que a gente vai sugando com os olhos fechados da boca daquela mulher bonita que passa pela praia nos dias de semana. Não, ela passa sempre à noite e não usa biquíni não. Ela é violão, samba-canção.

Eu acho tão lindo o sorriso dela, cheio de dentes tortos, os cabelos arrumados como se pode, a bolsinha pequena pra guardar as notas de dólar e aquele short minúsculo sem calcinha. E ela se oferece pros turistas colombianos, atrás da mulher brasileira...

Ah, mas com que vontade eu sugo aquela boca! Eu trabalho a semana inteira pra poder ficar com ela. E fico como posso, fico ficando, oras!

E ela se despede, indo pra outro homem. E eu vou indo triste, pelo cais do porto de Paranaguá, a olhar as baleias jubarte indo ao longe. O canto melancólico dos meus pesadelos...

Ataque

2006-12-17T17:07:00.000-08:00

Quando você me deseja assim, com os olhos muito abertos e a boca arfante, sinto uma emoção grandiosa, uma vontade louca de destilar tuas roupas e declamar meus beijos em cada parte da tua alma, tomando cada reentrância de sua anatomia.

E então, quando estiveres dominada e os recantos teus forem todos meus e minha presença for tudo o que podes desejar na vida, te darei uma onda de prazer tão intensa e uma alegria tão exuberante quanto as explosões nucleares das estrelas nos céus.

E sendo minha te farei ser tão tua e tão mais que tua que a pele será meu cobertor e minha respiração teu coração a pulsar enlouquecido, à beira de um enfarte: ataque do gozo mata dois amantes...

Desejo

2006-12-14T14:14:00.000-08:00

Quando eu desejo não é de uma maneira racional. Eu desejo com todas as minhas forças. Eu desejo com as mãos, a boca, a língua. Eu desejo com a barba, os pés, os cabelos, com tanta força que todo meu corpo se paralisa em busca de meu bem desejado, da mulher perfeita, aquela que toma tudo de mim...

Quando eu desejo, extrapolo o conhecível. Desejo de tal forma e com tal intensidade que sinto terremotos em mim: tremores de carne sacudindo o universo.

E quando eu amo, não amo como valsa, mas como Rock and Rool, ópera e sinfonia juntos, se recombinando e se misturando, uma batedeira gigante no ritmo do coração. E amo com força, amo com febre, amo como quem se despede da vida, amo de morrer, gozo de matar.

E quando eu gozo, me sumo. Sumo de mim e pra mim, na ânsia de recombinar, de bater em retirada de mim. Só gozando me sinto eu.

Só gozando me sinto assim: Fim...

B(alza)quiana

2006-11-17T19:30:00.000-08:00

Metade mulher, metade fúria, fiquei muito surpreso quando, depois de tantos anos, ela falou comigo pela primeira vez. E ela veio como sempre: arrogante e fatal. Cada uma das palavras era um soco no estômago.

E não sei porquê, enquanto ela falava as palavras se misturavam na minha cabeça e eu não pude ouvi-las. Via o branco dos dentes tortos, a linha indecente do decote, o vestido vermelho que lhe assentava muito bem o corpo. Via a respiração ofegante, o cenho franzido, as sobrancelhas mal-feitas muito próximas, a veia saltada no pescoço.

Aquilo era uma bachiana. Os braços se movendo muito rápidos, as mamas que subiam e desciam acompanhando o movimento dos ombros, prestes a me afogar. Ouvia os acordes de Bach, um violino e ela dançava e cantava numa língua ininteligível. A língua dos insultos, da fúria.

Uma vontade louca de tomá-la ali mesmo, no corredor do prédio, em meio às crianças que brincavam de carrinho. E as minhas palavras saíram soltas e decididas:

– Entre, aqui está fazendo muito barulho.

Não tinha ouvido nada além da melodia bem composta do violino em meu cérebro e ela bailava naquele som, fantasia e realidade reunidas enquanto continuava o palavrório. E meu próximo gesto foi inevitável e avassalador.

Sabia que era perigoso e poderia ser fatal, mas mesmo assim calei-a com um beijo forte, decidido, beijo de homem. E ela se movimentando ainda mais, agora em descompasso com a música, tentando se desvencilhar, mordendo minha boca, e eu segurava suas mãos, continha seus movimentos.

E ela parou, retribuiu a carícia, lambeu o sangue dos meus lábios, agarrou minha nuca com força, arranhou meu peito, rasgou minhas roupas e me jogou sobre o tapete. E eu sabia que não podia ser assim. Eu era o controle e tinha de exibi-lo. E com todas as minhas forças a joguei no chão, rasguei seu decote, abri seu sutiã e tomei seus seios como meus.

Amei-a com fúria sobre o tapete da sala e, enquanto ela ainda se recuperava, perguntei:

– O que a senhora queria mesmo?

Eros, Vênus e Marte

2006-10-26T08:59:00.000-07:00

Sim, nas cama se vigiam os dois amantes-deuses em olhares vazios e perdidos. A criação, fundida nos sexos, se mistura ao suor delicado, sabores de manjares e outros tipos de frutas.

Não existe amor, existe posse e dúvida. A guerra e a beleza, unidos num beijo cósmico no peito que bate em descompasso com a respiração. Marte e Vênus, crias de Júpiter, irmãos de carne, entregues ao êxtase num trono de nuvens.

Não, nada mais puro, nada mais fácil, nada mais intransigente. Nada mais forte e doloroso quanto o ruído orgástico dos suspiros da Vênus, descabelada, destilada de seu sorriso de diva, reduzida a uma mortal, mulher, serva aos desejos do Senhor da Guerra!

Sim, Vênus castigadora e cruel, criando com isso uma nova raça de gênios. Amor e fúria, beleza e beligerância, sangue, sangue, sangue, ao serviço dos desígnios dos senhores do Olimpo...

Sim, o começo de uma grande orgia, uma carnificina, Urano, Mercúrio, Atlas, Calipso, Saturno, Dafne, Dione, Encelado, Epimeteu, Febe, Helena, Hipérion, Jano, Japeto, Methone, Mimas, Pallene, Pã, Pandora, Prometeu, Reia, Telesto, Tétis, Titã, Plutão. Uma festa, uma guerra, uma glória para os homens. Um espetáculo, uma explosão de paixão, gozo e luxúria.

Uma concepção. A gravidez de Vênus. Eva, nascida para ser a mais bela das suas filhas. Eva, pra parir a humanidade. Desposada seja de teu marido, esposo, amante, senhor: Adão, filho de Marte. Beleza delicada para interferir na Guerra..

2006-10-22T17:09:00.000-07:00

E então, quando ela se desfez em gozo

É que eu vi como é que o mundo é multicolorido

Molotov

2006-10-18T07:21:00.000-07:00

Quando teve a primeira explosão de coquetel molotov na praça quinze de maio eu me peguei perguntando porquê cargas d’água eu ainda tava perdendo tempo ali com aquela menina. Eu sabia que aquele troço não ia dar futuro.

Olhei pros coturnos de marca, a camisetinha preta do Guns’n’roses (tem coisa mais Punk-Paty que Guns?) muito marcadinha pro meu gosto, a calça jeans rasgada artificialmente por algum desses estilistas alemães e os piercings de prata no nariz e na orelha e já aí notei: não ia dar futuro...

Todo mundo sabe, Primeira Lei dos Punks: Punk-Paty não dá futuro.

E ela ali, com os olhos baixos, calada, fingindo êxtase com as cenas da rua, mas se cagando de medo dos PM’s. Ah, eu queria tanto estar lá fora, sentindo o cheiro da gasolina queimando, do gás lacrimogêneo, jogando água suja de cocô de pato naqueles pés-de-bota.

Ah, o meu irmão tava em cima do carro da polícia, metendo paulada em todo mundo. Raios, ele sim que sabia se divertir. Deve ser porque ele é gay, homem não tem frescura não. E mulher punk também não tem, mas aquilo ali era vergonhoso, se quer dar, dê, oras, não venha com essa conversinha. Onde já se viu punk de olhos azuis? Aquilo só podia ser lente de contato...

Ta, ela era bonita, mas, caralho, beleza é só uma ditadura implantada pela cultura Ianque com o objetivo único de continuar nos tratando como países periféricos e subdesenvolvidos. E porquê ela tava dando mole justo pra mim? Deve ser porque eu fiz uma musiquinha pra ela: Olhos de Anis...

Putz, chegou o Caveirão, aquele carro blindado da polícia. A pancadaria tava no auge e eu aqui, com uma Punk-Paty. Quanto tempo eu teria de esperar pra rolar outra pancadaria dessas? Ah, decidi, eu vou sair.

Hum, que beijo bom. Não tinha visto o piercing na língua. Sempre gostei de brincar com essas coisas. E a mão na minha bunda não tava nem um pouco planejado. Mas, oras, uma pancadaria com a polícia me espera lá fora.

Mas sentir os bicos dos seios quase rasgando a camisa é bom...

Não, sou punk, a revolução é mais importante. E, além disso, sou homem. O que o povo vai pensar se não me ver no meio da pancadaria? Vão me chamar de frôxo, de Emo, de rola bostas...

Hum, mas ela sabe como pegar na nuca, no peito, na virilha...

É, a revolução espera. Tenho que quebrar a primeira Lei dos Punks. Mas eu sou Punk, nasci justamente pra quebrar leis.

Acho que essa conversa pode dar futuro.

E que futuro...

Conquista

2006-10-12T20:56:00.000-07:00

Corre a mão pela minha cintura, gentil como a debutante acariciando o próprio vestido. Segue os contornos do meu rosto com a ponta dos dedos, tentativa de tirar a poeira de saudade que ali se depositou durante sua ausência.

Repentinamente, seja forte, me arrebate. Aperte meus pulsos e me leve pelo caminho que você escolher. Que seja o meu caminho preferido, mas que eu vá arrastada pelos cabelos. No abraço, jaula morena, eu prisioneira selvagem. Beija meu seio como o devoto faz à imagem.

Destrói os limites e descobre meu relevo. Flutue sobre mim, homem na Lua, sem o peso dos dias e das horas. E quando soar o segundo entre delícia, desespero e tremor, finca em mim a bandeira e deixa bem claro de quem sou.

Viadutos

2006-10-09T10:30:00.000-07:00

Dama de concreto, bela e inócua
Perdida no céu, imóvel e embalsamada
Ela me encanta, me apaixona
Me desconecta do mundo dos vivos..

E de que modo posso lhe dar alento
Fulgura ou absolvição?

Não, eu não tenho nada, não sou um adversário
Verdadeiro para o Pôr do Sol...

Imperador

Descoberta

2006-10-04T12:19:00.000-07:00

Diz na minha boca o que dizes a ele!
Diz na minha boca o que dizes a ele!
Diz na minha boca, mas diz de uma vez...

Diz dos passeios de barco, das tardes, das festas
Diz dos dois filhos, das viagens, dos hoteis
Diz das fantasias, das praias, de toda a vida
Diz o que sentes, teus sorrisos, teus sonhos
Diz da tua casa, do teu carro, seus amigos

Diz nos meus olhos o que dizes a ele
Diz nos meus olhos o que dizes a ele
Diz da garganta, do estomago, do peito
Diz verdadeira mas diz de uma vez...

Por que?
Porque decides uma vida comigo
E depois se vai com o vento?

Lamina quente que me corta a garganta
E me sorrio entre os dentes...

Bodas

2006-10-02T05:26:00.000-07:00

– Você ainda me ama?

– É claro que sim, seu bobo! Acha que amor acaba assim? Amor acaba não!

– Ah, mas eu fico pensando no Rui e na Júlia. Eles apenas se suportam depois de todos esses anos. A gente vê a má-vontade no olhar dos dois...

– Mas você não é o Rui e eu não sou a Júlia.

– Ah, mas eu fico pensando, sabe? Aquela coisa que eu tinha, aquela história de pensar em você o tempo todo acabou. Agora eu penso em você como uma segurança, alguém em quem confio e posso sempre contar. Não é mais a razão da minha vida...

– Ah, é? Não sou não? Então eu largo de você e vou casar com aquele seu amigo bonitinho, qual é o nome dele?

– O Carlinhos!

– Isso, o Carlinhos!

– Ah, nem vem, eu sou muito mais homem que ele!

– Pára de fazer cócegas!

– Paro se você admitir!

– Não admito!

– Admite!

– Ah, eu vou mijar!

– Como eu posso admitir que você é mais homem que ele se eu nunca durmi com ele?

– É, você venceu...

– Ah, mas que dá vontade dá! Ele tem um bundinha...

– A gente tem de ficar falando da bunda do Carlinhos nas nossas bodas de Prata?

– Foi você quem começou, seu bobo, amor da minha vida!

.
.
.

– Mas tu queria dar pro Carlinhos mesmo?

– Ai, de novo essa história? Queria sim, mas como eu tô com o maior machão do mundo, eu não quero mais, só quero você...

– Ah, é?

– É! Vem cá, vem?

– Vou sim....

.
.
.

– Como pode continuar tão bom? Vinte e cinco anos com a mesma mulher!

– Vinte e sete, a gente namorou um ano e noivou um, lembra? O quê, achou que fosse cansar, é?

– Não sei, quando se é jovem a gente acha um desperdício ficar a vida inteira com a mesma mulher...

– Ah, e agora você é velho?

– Não sou não! Eu sou um quarentão enxuto!

– Você tem 49!

– Então, sou quarentão ainda!

– E, se você é jovem ainda, ficar comigo seria um desperdício?

– Seria com qualquer mulher, exceto você...

– Ai ai, pra quem não é mais apaixonado por mim, você ta bem romântico hoje...

– É a crise da meia idade

– KKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKK

.
.
.

– E porquê a gente não teve filhos?

– Ah, não deu, ué. A gente trabalhou tanto pra tar aqui hoje...

– Mas eu queria ter tido filhos...

– ...

– Não chora amor! Foi uma escolha nossa, lembra? Com os dois trabalhando, como a gente podia cuidar bem de uma criança?

– Mas a gente podia ter apertado um pouco, feito um esforço...

– Mas não fizemos isso. E agora é tarde..

– Ah! Não é tarde, a gente pode adotar, um, dois, uma dúzia!!!

– UMA DÚZIA!!!!!

– Ah, seria tão legal, esta casa cheia de gente, netos!

– Eu sou jovem demais pra ter netinhos!

– Ah, é, você é um quarentão enxuto...

– Pára de desdenhar, senão eu volto a fazer cócegas...

– Volta, volta? Ainda promete me fazer feliz pro resto da vida?

– Prometo. E ainda tem muito resto pela frente...

– Um infinito...

Bahamas

2006-09-27T14:19:00.000-07:00

Não que tenha sido fácil arrumar tudo assim, sem planejamento. Sabe como é, né? Deixar tudo e ir pras Bahamas num cruzeiro espetacular não é uma coisa que se faça todos os dias. Mas, pra certas coisas na vida a gente sempre dá um jeito. A sorte era que as passagens eram pra dali a um mês. E foi uma complicação arrumar desculpa no trabalho, comprar roupas, ajeitar passaporte. Mas todos os dias quando eu chegava em casa e olhava, pendurado no meu guarda-roupa, aquele vestido negro e me lembrava daquela morena, ah, eu ficava louco... Pela caixa da encomenda eu pude finalmente saber seu nome: Carolina. O problema é que não vinha com um endereço de remetente, só a caixa postal. Então, se eu fosse vê-la seria apenas na viagem. Ah, é claro, tava tudo certo, vieram também passagem de avião e um nome de hotel em Natal onde eu teria reserva. Aquela morena tinha pensado em tudo. E eu fiquei um mês sentido o tecido do vestido e lembrando de cada detalhe daquela mulher maravilhosa que eu enfim encontraria. Sabe aquela coisa que a gente sente no estômago quando é bem jovem, aquela agonia boa de lembrar que tem alguém muito importante pra gente? Então, era mais ou menos isso.

Esses sentimentos malucos iam se misturando em mim e me fizeram perder o sono, perder o equilíbrio. Os últimos dias foram os piores, mas nem por isso menos gratificantes. Era uma olhação no relógio, uma vontade de fazer andar mais rápido o tempo...

E mesmo no avião, a caminho de Natal, nenhum sossego. A viagem era curta, menos de quatro horas, mas quem disse que eu conseguia ficar quieto? Derrubei o lanche do avião, fui ao banheiro várias vezes, ficava curioso lendo o livro do meu colega de banco. E lá da janela eu via a terra andar bem devagar e meu coração se aproximando cada vez mais dela.

Afinal de contas o que eu sentia mesmo por ela? Paixão? Desejo? Uma vontade incrível de vê-la nua de novo? Quem foi que inventou essa mania feia de classificar as coisas que a gente sente? A gente sente alguma coisa e pronto.

E quem inventou todas essas mesuras, essas conveniências, essas regras bobas pra se relacionar com o sexo oposto? Não seria muito melhor dizer que ela é atraente e que desejo ser dela por pelo menos uma noite? Oras, o que eu poderia pensar? Eu estava indo encontrar com a mulher mais inalcançável que eu jamais tinha visto e isso não me deixava nem um pouco contente.

Deve ter sido por isso que quando o avião chegou ao aeroporto eu resolvi permanecer sentado no meu lugar a olhar pela janela os prédios de Natal. Aquilo era tão absurdo que não faria a menor diferença se eu continuasse ali. Foi quando a aeromoça apareceu:

– O senhor está se sentindo bem?

– Estou ótimo, apenas apreciando a cidade

– Sua parada é aqui, senhor, por favor desembarque.

– E porquê eu faria isso?

Ela me olhou atônita. A resposta parecia óbvia demais pra ser descrita em algum manual de como as aeromoças devem se portar. A inexpressão daquele rosto me fez levantar e enfrentar meu destino.

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Mas afinal, eu esperava que a aeromoça fosse algum guru hindu disfarçado pra me dar conselhos sobre a vida espiritual? O absurdo de toda essa situação estava me dando nos nervos. Irritado, fui pegar minhas malas e olhando as pessoas com uma nítida má vontade, sentia como se elas se afastassem de mim. Ah, todos que vão à merda. Ninguém tem nada a ver com minha vida.

– Achei que você não fosse descer.

Meu Deus, o que era aquilo? Quem já sentiu isso sabe exatamente o que é. As pernas amolecem, o corpo inteiro sua gelado, mãos, sovaco, pescoço e a vista parece que vai ficando mais e mais estreita até o ponto que a gente não sabe bem se está dormindo ou acordado. Era ela. Nem nos meus maiores sonhos eu podia imaginar que ela mesma iria me buscar no aeroporto.

E agora, imbecil? O que você vai fazer? Ande, ela está esperando uma atitude sua

– Carolina, que bom te ver depois de tanto tempo – e um abraço apertado como se fôssemos velhos amigos. Só que nunca tínhamos tido nenhuma conversa até então. Como você está? Há quanto tempo chegou à cidade?

Não sei se era por estar esperando outra coisa ou por estar já se arrependendo de ter me aturar por três semanas no barco, ela demorou a responder. E respondeu monossilabicamente.

E os monossílabos se tornaram um tremendo silêncio constrangedor dentro do táxi. E continuou na recepção, depois no elevador e finalmente quando nos despedimos ao entrarmos nos nossos quartos. As portas eram frontais.

E eu fiquei atrás da porta fechada, olhando através dela como se fosse possível continuar a vê-la.

E chorei mansinho antes de entrar no meu quarto...

Eu estava apaixonado pela Morena Inalcançável...

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A noite continuou monótona e triste. No rádio eu ouvia as músicas regionais, todas muito alegres, contrastando com meu estado de espírito. Via e ouvia o mar na praia de Via Costeira e bebia uísque com gelo. Uísque é uma bebida triste, assim como o mar...

E ouvi baterem na porta. Era ela com um Campari na mão. Levei-a para a sacada e ficamos a olhar a mesma paisagem.

– Quer sair hoje à noite?

– Não, prefiro descansar, o barco sai cedo amanhã. E eu não sou lá um cara muito festeiro.

– Na verdade nem eu sou. Você já jantou? – ela estaria triste? Porquê eu sentia a voz sair como um fiozinho quase inaudível?

– Estava pensando nisso, anfitriã. Alguma sugestão?

– Não tenho fome, mas lhe acompanho ao restaurante.

– É melhor não. Aqui é bem aconchegante. E não seria nada bom se só um de nós comesse. Poderiam pensar que eu não passo de um glutão

Ela sorriu. Não me lembrava de ter visto isso alguma vez. Ela chegou bem próxima, tão próxima que pude voltar a sentir o seu perfume. Ainda era o mesmo...

– Porquê você resolveu me dar tudo isso?

Ela estava agora aninhada no meu peito. Ela podia ouvir meu coração batendo forte por ela? Será que ela sabia o que eu sentia? Eu pude perceber o estremecimento e a tristeza passando por seu corpo.

– Desculpe, fui indelicado, não deveria ter perguntado.

– Não, tudo bem, é seu direito. – Ela respirou fundo e acrescentou – Já sentiu que toda a tua vida é alguém? Que tudo o que você é, o que você queria ser é uma única pessoa? Que alguém é tudo o que você sempre quis?

– Talvez sim. – Eu respondi sombrio demais. Levei-a para a mesa, onde nos sentamos frente a frente. A conversa não deveria ser nada fácil.

– Era meu tio. Dia após dia eu o vi definhar no hospital. Ele me deu tudo o que tenho, pagou meus estudos, me deu amor, carinho, atenção. Me fez ser o que sou, cuidou de mim cada dia de minha vida depois que meus pais morreram. Tínhamos só um ao outro. Nunca confiamos em ninguém. E fora tão horríveis todos aqueles dias.

– Você chorava pela morte dele? – Perguntei, colocando mais uísque.

– Não. Não era só isso. Eu me culpei muito pois por três dias eu não verti nenhuma lágrima por ele. Eu não conseguia perceber o quanto eu o amava. Pra mim ele ainda estava li, me olhando, me mimando. Mas o pior problema era a certeza de ser completamente só, de nunca poder confiar em mais ninguém.

– E foi assim que você me encontrou chorando na rua, sabe? Antes de você passaram oito pessoas, nenhuma delas nem olhou pra mim. Mas você olhou, voltou, veio cuidar de mim, me consolar. Me fez café (rsrsrs). Ninguém daquela rua, daquela cidade faria isso por mim. Mas você fez. Por quê?

Nós dois chorávamos. Oras bolas, porquê eu estava chorando afinal de contas? Eu nem conhecia o velho tio dela. Levantei e fiquei olhando o mar. Porquê as perguntas mais fáceis de formular são as mais difíceis de se responder?

Virei-me, ela estava atrás de mim e me olhava interrogativa. Apaguei a luz e peguei seu rosto ternamente e coloquei entre as mãos, olhando nos seus olhos. Só assim teria coragem de respondê-la.

– Porque não posso suportar a idéia de ver a morena mais especial do mundo chorar.

Era possível sentir o calor da respiração, tão próximos estávamos.

– Ninguém nunca disse isso pra mim.

– Se você deixar não será a última vez.

– E porquê eu deixaria?

– Porque eu te amo.

E foi o beijo mais mágico que eu já tive. A gente sabe quando é um desses momentos inesquecíveis quando ouve um sino tocando dentro da gente. Eu ouvia as badaladas da praça de São Pedro.

E foi assim, lentamente que nos amamos ouvindo o barulho do mar.

E quando ela se aninhou em meu peito naquela noite e dormimos abraçados que percebi que nunca fui tão feliz.

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Na outra manhã embarcamos juntos pras Bahamas, o céu lindo, completamente azul e o sol amarelo foram a marca do princípio daquelas férias. Eu tinha alcançado a Morena Inalcançável e estava ali para fazê-la feliz. Para sempre...

Ana

2006-09-24T19:43:00.000-07:00

Ana

Eu às vezes fico pensando o que me faz preferir uma mulher sobre todas as outras. Normalmente é uma coisa simples, corriqueira, um mero detalhe que passa desapercebido na maior parte das pessoas, mas que faz toda diferença. Outras vezes é a junção de uma série de fatores isolados que compõem um conjunto, uma obra.

Não, nenhuma mulher me chama a atenção por muito tempo. Dificilmente mais do que alguns dias, na verdade, alguns minutos. E muito raro alguma dessas mulheres chegar a ter contato mais próximo comigo. Essas mulheres, em geral são mais objetos de análise, algo como um livro em língua estrangeira onde se conhece pouquíssimas palavras e não há dicionários disponíveis pra se entender o resto. Pra maioria das pessoas isso pode soar como trabalho inútil e na verdade é já que raramente se escolhendo um livro ao acaso pode se encontrar algo que preste. Porém, não pra mim. Esse jogo é uma das minhas diversões favoritas.

Vejo mulheres assim nos ônibus, nas ruas, nos carros, na televisão, mas caixas de CD’s, nos supermercados. E não pense que beleza é o principal atributo, pois não é. Às vezes é só o som da risada, outras é o perfume característico de mulher, aquele cheiro inexplicável que parece que só os homens conseguem sentir. Outras muitas vezes é a maneira como elas carregam suas bolsas, beijam seus filhos, andam altivas na rua como se o mundo inteiro lhes pertencesse.

Não confundam essa atração com paixão. É algo muito mais profundo, porém mais tátil. Quando uma dessas admiradas vira paixão isso vira um grande problema. Na verdade isso é algo que prende completamente minha atenção e me inspira a escrever histórias. Por isso as mulheres são as protagonistas de meus contos, poesias...

E foi mais ou menos assim com Ana. Ela é um espetáculo de morena, uma mulher linda, deslumbrante, que a princípio não me chamou nem um pouco a atenção. Como eu disse, beleza conta, mas é só um atributo. Um amigo que a viu me descreveu-a com detalhes, falou de seu sorriso, da voz, da maneira com que ela olhava as pessoas. Bem, como eu não a tinha visto, deixei ele falar bastante nela e depois mudei e assunto.

Mas esses dias no MSN, o assunto foi meu último post, sobre uma morena descomunal que deixou um homem louco e que no fim deu uma passagem pra um cruzeiro pelas Bahamas como agradecimento a ele.

Esse amigo me perguntou uma série de detalhes sobre a história (muita gente costuma fazer isso, já que eu deixo várias lacunas nas narrativas) mas eu percebia que o assunto que o intrigava era outro. Ele procurava alguma maneira de mudar de assunto, de compartilhar algo comigo. Depois de um tempo, ele abriu o jogo: a cada linha que lia da história ele se lembrava da Ana.

Ela era sua Morena Descomunal...

Claro, fiz questão de ver a foto dela no orkut, de ouvir com mais atenção tudo o que ele dizia dela. Ele disse que a fez ler a história e que ela achou muito interessante...

Oras, maldição, a tal Ana acabou virando personagem de uma das minhas histórias sem que eu soubesse.

Engraçado é que essa Morena Descomunal que eu descrevi no último conto jamais existiu. Era a junção de um monte de morenas inalcançáveis que eu vejo pela rua. Porém, esse meu amigo viu em Ana cada um dos atributos dessas morenas. Será que existe mesmo uma mulher assim?

Eu sempre preferi as ruivas, mas as morenas não ficavam muito atrás. Elas têm algo diferente, uma maneira especial de sorrir, um traço característico no rosto que as fazem inigualáveis. Já as loiras nunca foram muito meu tipo.

E de tanto esse amigo me falar dessa tal Ana eu acabei pensando nela o dia todo. Pensei em escrever uma continuação da história, de fazer os personagens irem pras Bahamas e completar algumas lacunas, mas não consegui. Depois desse meu amigo me mostrar a foto de Ana, ela e a Morena Inalcançável viraram figuras poéticas indissociáveis.

Enquanto eu tentava montar os conflitos entre os personagens, enredo, juntá-los de alguma maneira e julgava o melhor entre os finais apoteóticos propostos, lá ia a tal Ana a me atormentar a razão, a me fazer pensar nas curvas do seu rosto, na expressão indecifrável dos seus olhos quando observava a câmera, nas sobrancelhas, pálpebras, nas linhas delicadas do nariz, na suavidade do toque da mão que segura um copo vermelho.

E penso em como ela se destaca entre suas amigas, todas muito bonitas. É algo muito mais poderoso do que eu poderia explicar. Ana tem uma atitude superiora, algo como serenidade. E eu, poeta e matemático, fui vencido.

Ana foi musa pra mais um post...

Ana também é minha Morena Inalcançável. Pelo menos nessa noite...

Abraços.

Morena

2006-09-19T11:43:00.000-07:00

Eu não sei direito como isso começou. Eu acho que foi quando a vi pela primeira vez andando de bicicleta pela rua, provavelmente indo pra academia. Era meio longe e obrigava a ir de bicicleta.

Não sei o que eu vi primeiro. Os homens sempre dizem que são os olhos, mas é pra não comprometer. Na verdade o que chama a atenção são outras coisas...

Tá, admito, ela é bonita, mas não é pro meu bico. Eu gosto tanto das morenas de cabelo preso em rabo de cavalo que andam de calça colada em uma bicicleta pela rua que eu não tenho nenhuma pretensão de conquistá-las. Tipo, é que nem quando a gente ouve uma música muito bem composta. A gente tá se lixando pra quem é o compositor, se ele morreu de AIDS ou de overdose, ou foi na cama de uma prostituta. Tá, eu só penso o pior. Ele pode muito bem ter morrido velhinho de pneumunia. Mas o que eu queria dizer é que o que vale mesmo é a emoção...

Então, ver aquela morena às terças e quintas descendo a ladeira de bicicleta era como ouvir a mesma canção de maneiras diferentes a cada vez. Não era nada erótico, ou vulgar. Eu simplesmete imaginava ela antes de vir e ficava pensando nos durantes e depoises...

Mas eu nunca pensei que fosse passar disso. Ora, a gente escolhe algo bonito pra observar e nao pensa que isso vai acabar fazendo parte de nossa vida...

E foi com muita surpresa que eu vi o caminhão de mudanças chegar um dia desses e parar na frente da minha casa. E quem eu vejo comandando a arrumação? Ela.

Claro, eu pensei no pior, que ela era casada, que o marido ia morar com ela, que ela tinha sete filhos (não, era jovem demais pra ter sete filhos...), e todas aquelas coisas. Eu precisava arrumar uma desculpa pra não ficar maluco por aquela mulher.

Mas não. Nas outras semanas eu descobri que ela era solteira, solteiríssima e ia morar naquela casa enorme com seu gato pardo.

E as terças e quintas se transformaram em visões diárias. Eu a via na fila pra comprar pão, colocando as roupas no varal no fim de semana, na parada de ônibus vez ou outra. Nossa, aquilo foi um martírio diário.

E eu não saía da frente de casa. Quando eu voltava do trabalho, no fim do dia, eu sempre passava fortuito pela frente da casa dela esperando vê-la. Esperava ela sair pra comprar pão no fim de semana e marcava meus compromissos pensando em quando eu podia encontra-la sem dar muito na vista.

A coisa tava ficando tão feia que eu até decorei o nome do perfume dela: Kriska.

A vizinhança acabou desconfiando dessa minha nitida contemplação. Mas como é que a gente não admira a Vênus de Milo todo dia se ela tá ali, na frente da nossa janela?

Mas o pior mesmo foi quando eu comecei a ouvir os boatos dos vizinhos sobre ela. Os homens diziam horrores sobre sua tórrida sexualidade, e faziam gestos obscenos quando ela passava. Ah, mas as mulheres eram muito piores. Elas falavam que ela era uma isso e uma aquilo. Não se preocupem, eu não vou dizer o que elas diziam. Mas vocês que tem vizinhas podem muito bem imaginar...

Como ela morasse sozinha foi difícil ser aceita pela comunidade local. E eu a via sempre sozinha a ser difamada por todos os outros vizinhos. É claro, não posso ser falso moralista. É bem provável que muito do que diziam sobre ela fosse verdade e eu queria muito acreditar nisso. O problema é que olhando pra ela a gente nao pensa que isso possa ser verdade.

E foi numa noite de abril em que eu voltei pra casa tarde de uma festa de casamento que a vi sentada em frente a sua casa. Eu a vi de relance e não fosse o cabelo negro nao a reconheceria. Ela estava la, desolada, olhando para o vazio e depois da janela apagada de casa eu podia ve-la, naquela noite escura, sentada no meio-fio. Aquilo partiu meu coraçao. A Venus de Milo estava sozinha e abandonada.

Eu nao aguentei. Abri o portao e parei. Oras, mas o que eu diria? "Nossa, como a noite esta escura!" ou "Voce viu? Plutao nao eh mais um planeta. Isso eh extraordinario!" Maldiçao, no fundo eu sabia que conversar com ela nao seria nada facil. E ali, naquele dilema, olhava pra ela e ficava praguejando pela minha propria falta de iniciativa.

Foi quando a vi esconder o rosto entre os joelhos e começar a chorar.

Era demais. Fechei o portao, atravesei a rua e fiquei parado na frente dela ouvindo seus soluços.

- Qual eh o seu nome?

De todas as perguntas ridiculas faziveis essa era indubitavelmente a pior. Eh claro, ela nao respondeu, limitou-se a chorar mais e mais. E eu sentei ao seu lado e a via tremer devagarinho. Via a chave em uma das suas maos e o vestido negro mal colocado na outra. Podia ver a curva dos seios indecentemente pelo decote. Mas isso era coisa que se pensasse?

Ela me abarçou e eu senti um estremecimento. Tentei ficar impassivel, mas eh impossivel quando alguem chora no seu ombro. Tomei uma atitude. Peguei-a pelos braços, tomei a chave de suas maos e a carreguei ate em casa.

Chegando la, suado, exausto, com os musculos doendo e prometendo entrar pra academia no dia seguinte, a deixei no sofa. O vestido subiu demais e podia ver toda a perna e a calcinha. Ela nao ligava nem um pouco pra isso so se preocupava em chorar. Eu, bem...

Eu fui fazer um cafe bem forte. Afinal, nunca fui um bom conselheiro e nao podia ficar na mesma sala que ela controlando meus pensamentos.

E derrubei umas panelas, tive trabalho pra ligar o fogao, mas quando a agua ja estava no fogo, voltei para ver como ela estava. Bem, o problema era esse, ela nao estava. Procurei-a pela casa, esbarrando no gato, e fui seguindo comodo a comodo, ate encontra-la no banheiro, sentada sobre a privada e soluçando palavras soltas.

Aquilo era demais. Tomara que nenhum de voces nunca passe por essa situaçao. Sem saber muito bem o que fazer, coloquei o chuveiro no frio, liguei e a puz embaixo. Coitada, ela tremia de frio e e vestido colava em seu corpo de um jeito tao indecente...

Bem, provavelmente se fosse comigo eu matava o infeliz que teve essa ideia. Porem, nao sei como, funcionou e ela parou de chorar. Apenas ficou a olhar pra mim, mas como se nao me visse. Ah, eu nao estava com vontade de fazer divagaçoes sobre isso. Peguei um toalha em algum lugar, dei a ela, fechei a porta e fui terminar o cafe, ja que a agua ja devia estar fervendo.

Depois disso, encontrei-a andando desequilibrada ate o quarto. Eu a amparei e escolhi algumas peças de roupa e a dei. Fechei a porta e voltei, trazendo cafe e biscoitos. Ela estava deitada na cama, nua. Maldiçao, ela tinha de ser tao bonita? Vesti-a com certa dificuldade e uma explicavel lentidao. Depois disso ela me abraçou de novo e tornou a chorar.

Fi-la beber o cafe amargo e tentei que ela me explicasse o que estava acontecendo. Foi pior, ela começou a balbuciar uma serie de coisas ininteligiveis, enquanto eu secava seus cabelos longos e negros. Depois disso, a fiz deitar, com o cabelo enrolado numa toalha e cobri-a com o longo cobertor. Fiquei ao lado dela ate que ela dormisse.

Depois disso cai exausto no quarto ao lado, dormindo profundamente

********************************************************************

Acordei cedo no outro dia e vi que ela ainda dormia. Seria melhor assim pois nao queria incomoda-la. Vendo-a assim tao tranquila nem podia imaginar que aquilo tudo aconteceu na noite anterior.

Desci e fui pra casa.

Desse dia em diante nada mais foi igual. Jamais nos falamos depois disso. Aquela coisa toda que eu sentia esfriou. Semanas depois ela se foi e ficou como uma lembrança distante.

Ate ontem quando encontrei uma encomenda dela no correio. Abri e sorri quando encontrei dentro o vestido que ela usou naquele dia e uma passagem pra um cruzeiro pelas Bahamas. Eh, uma coisa que nao posso eh chama-la de mal-agradecida...

Mosteiro

2006-09-09T07:17:00.000-07:00

Antes de tudo houve o silêncio e o frio, na madrugada da Cidade. No fim, a marca dela nua de seus carros e suas gentes é sua maior virtude. Existem cidades que não dormem, mas são justamente as que dormem que mais interessam a Matheus. Ele e a rua, ele e o carro, unidos num amálgama, andando a mais de cem por hora, cruzando semáforos vermelhos, vez ou outra vendo de relance mendigos e os pequenos homens urbanos que se escondem para não incomodar o sonho da Cidade.

Ele e o som alto, tocando Janis e os postes que passavam num ritmo frenético. E, é claro, ele e a lágrima insistente, única, no olho direito, a importunar a visão, a tornar túrgidas as linhas dos prédios, a tornar ainda mais cinzentas as árvores dorminhocas. A lágrima a esconder as corujas e os morcegos, mas não tão forte para mudar a cor do céu. Estrelas pontilhavam em torno da Lua e dava um ar tão simbólico e bucólico àquela noite desgraçada...

Uma noite em que a Cidade dormia e ela estava aninhada nos braços de outro homem.

Tudo era tão doloroso. A música forte, os corpos suados, os sorrisos das mulheres e ele só, a observar tudo. De longe, sempre de longe. Um espectador da vida a ver os dias e as noites das janelas dos seus óculos. Janelas que se fechavam para o mundo...

E como ele se odiava por isso. Como ele achava cruel seu auto-exílio, sua solidão voluntária, seu recuo do mundo dos vivos. Ele era a noite da Cidade, acordado enquanto todos dormiam...

E ele não viu a ponte, não viu o céu e não viu o lago a se aproximar muito veloz. Só viu depois, quando tudo virou escuridão

*******************************************************************

Mas então era dia e o sol nascia atrás das mansões do Lago. Óculos quebrados, ele sentia uma dor terrível em todo o corpo, na cabeça e nos membros. Estava molhado e sentia muito frio, mas ao lado via uma pequena fogueira de gravetos que soltava vestígios de fumaça.

E a viu pela primeira vez, vestido sujo e rasgado, dentes tortos, olhos baixos, no máximo doze anos. E a viu sorrir e teve uma vontade imensa de acordar com a Cidade de dizer vivas e vivas. Era uma princesinha equatorial, sua própria indiazinha, um vestígio de alegria descomunal sobre pequenas pernas finas e tortas...

E ele sorriu e sentiu seus olhos brilharem. E, olhando nos olhos dela viu uma grande transformação. Da alegria juvenil ao horror, desespero. Ele não teve nem tempo de se virar antes de vir a polícia militar e acertá-lo com dezenas de golpes de cassetete.

Gritava de dor, sentia o sangue a escorrer pelas têmporas, ouvia o estalar dos ossos se quebrando e viu de relance a menina e sua família correndo desesperados. Estavam salvos.

Viu isso e descansou, se desligando de tudo.

Seu corpo foi jogado no lago e encontrado boiando horas depois.

Ciúmes

2006-09-01T16:33:00.000-07:00

– Não é possível continuar assim – Era Luíza falando com Júlia no telefone.

– Ai, mas o que aconteceu mesmo? Eu ainda não entendi

– Ah, esfriou, sabe? Isso deve ser normal, acontece com todo mundo.

– Mas o Jonas nunca pareceu assim. A gente vê vocês tão felizes. Quem vê de longe não sabe nada mesmo...

– É, você tá certa, faz tanto tempo que a gente não sai, não faz alguma coisa interessante. Puxa, ele era tão promissor no começo, sempre me levava pro cinema, pra dançar.

– É, eu lembro dele dançando contigo. Gafieira no Bar do Maneco, você lembra?

– Ô, se lembro... Depois que a gente casou nunca mais. E sabe o que é pior? São os sete anos

– É, os sete anos são terríveis mesmo. Ainda mais pra vocês que não têm filhos.

– Você acha isso assim tão importante?

– Ah, com certeza, a gente vê o Jonas e já percebe que ele seria um bom pai...

– Como assim?

– Ah, ele é divertido, sincero, não é muito bonito...

– E desde quando boniteza faz um pai ruim?

– Ah, você sabe?

– Não sei não senhora..

– Homem é tudo sem vergonha. Homem bonito então? Ninguém segura mesmo. Eles adoram galinhar...

– Não o Jonas...

– E como é que tu sabe?

– E você, como é que sabe que não?

– Ah, andei pensando numas coisas, mas não sei se te falo...

– Começou, termina...

– Mas é capaz de tu ficar magoada...

– Fala logo senão eu nunca mais te ligo...

– É o seguinte, ele anda frio, não anda?

– Anda..

– Não te leva pra sair, não faz mais nada de novo...

– E daí?

– Uai, é óbvio...

– Não é não..

– Ele só pode ter uma amante...

– Você acha?

– Ah, um homem como o Jonas. Ele era perfeito, não era? Te dava de tudo. Mudar de uma hora pra outra só assim mesmo...

– Não pode ser.

– ...

– Pensando bem tem um pouco de lógica...

– Muita...

– Desgraçado, ele todo certinho, todo bonzinho, me fazendo de boba esse tempo todo. Safado..

– Homem nenhum presta.

– E eu aqui, preocupada com ele, achando que a culpa era minha.

– Safado, pilantra! Acho que sei até quem é...

– Quem?

– A Beth?

– A Beth? Mas ela é tão certinha...

– Essas são as piores. É o que dizem...

– Ah, maldita Beth!

– Que foi? Você tá chorando?

– E como é que não chora? Esse cretino faz uma coisa dessas comigo? Eu sempre fui uma grande esposa, fiz tudo que ele precisava de mim. Não tenho culpa de não ser dessas desavergonhadas que se dá de qualquer jeito. E tinha de ser a Beth? Ela é crente...

– Mas é só uma suspeita, amiga..

– Só pode ser isso, só pode ser ela.

– Olha o que tu vai fazer...

– Relaxa que eu cuido do meu maridinho...

– Amiga, tenho de ir, mais tarde eu passo aí pra gente conversar. Não faz nenhuma besteira...

– Não se preocupa. Eu não faço...

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Luíza matou Jonas na hora do almoço com um tiro na nuca antes que ele pudesse mostrar o anel de diamantes que tinha comprado para o aniversário de sete anos de casamento.

Ela se matou dias depois, quando soube de toda a verdade. Ele estava sendo frio pra despistar da surpresa. Jamais houve homem tão fiel quanto Jonas...

Júlia compareceu ao enterro sem nenhuma cerimônia, com certeza de que Jonas não prestava de jeito nenhum...

Mas no fundo, no fundo, ela não podia admitir que não fosse desejada pelo marido da amiga...

Circo

2006-08-29T10:42:00.000-07:00

A noite estava escura e ainda podia se ouvir o som dos últimos espectadores que iam felizes pelas ruas batidas de terra. Algumas crianças saíam com algodões-doces e pipocas e ficavam extasiadas lembrando das coisas fantásticas que tinham visto ou sentido.

O palhaço andava tristemente sentido os cheiros e ouvindo os sons da noite. Os operários se esforçavam para guardar tudo pois no outro dia haveria mais espetáculo.

Ele estacou em frente a uma tina cheia de água de onde via o reflexo das estrelas que se moviam disformes na superfície. Não havia lua, mas apesar da pouca luz ele reconheceu o rosto da trapezista ao lado do seu.

- Boa noite, Chico

- Boa noite, Carla - ela já havia se despido do macacão azul e da maquiagem colorida e o observava sorridente, com seu vestido verde estampado de margaridas coloridas. Eram grandes amigos. Luiz, o palhaço Berinjela esava vestido a caráter, exceto pelos grandes sapatos que carregava nas mãos. Ele sorriu pra ela, tirou o nariz vermelho e a peruca e mergulhou o rosto na água fria, esfregando com força para tirar todos os vestígios de tinta. Depois disso ele disse:

- Eis uma noite digna de Baudelaire. Vejo as Flores do Mal em todas as partes...

- Não acho que seja hora de falar de romantismo. Eu nem trouxe meu Bordeaux - ela sorriu mansamente. É estranho como certas pessoas tem esse dom de sorrir mansinho, como se nada as afligisse. Carla era assim.

- Então falaremos de quê, Marx, existencialismo, a Guerra?

- Falemos do que te aflige, Luiz. - Ele se lembrou porque ela lhe era tão familiar. Ela cheirava como sua mãe.

- Então teremos que falar de Marx, guerra, existencialismo... Eu prefiro Baudelaire.

- E eu prefiro Balzac.

- Falemos de Proust..

- Niestche...

- Alain Delon?

Ambos riram muito. No momento não poderia haver nada mais engraçado do que Alain Delon. Mas o sorriso se desfez e só restou o silêncio constrangedor. Ela perguntou:

- Você sempre quis ser palhaço?

- Não, nunca. Na verdade eu queria ser poeta ou romancista. O problema é que os palhaços sem talento ganham bem mais. - Depois de uma pausa ele continuou - É engraçado como a vida toma rumos inesperados. Mais ainda quando se pensa em tudo que tivemos que viver para estar onde estamos.

- Agora eu entendo a fixação em Baudelaire. Hoje você está muito sombrio.

Perto dali o domador ajudava a guardar os elefantes. Ele acertava várias chicotadas no animal.

- Cada novo dia é uma chicotada certeira no meu coração...

Não se sabe porquê ela teve uma vontade imensa de beijá-lo. de agarrá-lo à força e levá-lo para o seu quarto, onde se amariam por toda a madrugada. Ela amou-o desde o dia em que lhe emprestou um pequeno volume em francês de Noites Brancas do Dostoiévski. Porém, não se sabe por pudor ou vergonha, jamais teve coragem de dizer o que sentia. Seu sentimento não era pra ser dividido entre as pessoas: era uma jóia preciosa pra ser sempre guardada e lapidada.

Será que ele sentia o mesmo? Ela olhou profundamente para as feições dele. O quê elas diziam? Quanto dela podia vislumbrar em seus olhos?

Foi quando ela percebeu quão fixamente ELE olhava para o domador: era a mesma perplexidade e o mesmo sentimento. Só podia ser amor...

Carla foi embora sem se despedir e chorou mansamente por toda a madrugada...

Memórias De Um Cafajeste Incorrigível

2006-08-25T05:46:00.000-07:00

Parte I – Reminiscências

Não sei ao certo o motivo que me levou a escrever essas memórias. Na verdade eu sei sim. Essas memórias são como quaisquer outras memórias. Elas estão aí pra eternizar o seu personagem principal. Belo jeito de começar um livro, mentindo pra mim mesmo. Ora, mas qualquer cafajeste que se preze tem de mentir com certa freqüência. Logo, todo político é um cafajeste em potencial.

Talvez vocês achem pretensão demais de minha parte achar que eu mereça ser eterno. Eu concordo, eu não mereço ser eterno, mas acho que meu exemplo merece. Eu faço um grande trabalho social aqui. É árduo, difícil, tem poucas recompensas, momentos de introspecção. As mulheres acham que é fácil ser um cafajeste. Pelo contrário, eu preferia mil vezes ser corretor da bolsa de valores. O problema é que eu não tenho muito talento pra isso...

Mas pra ser cafajeste? Ah, a cada dia eu mais tenho certeza que nasci pra isso. Uns nascem pra mártir, uns nascem pra líder e uns nascem pra fazer as mulheres se sentirem as coisas mais desejadas do mundo.

Pra conquistar uma mulher eu sou capaz de qualquer coisa, dentro do meu código de ética, é claro: o mundialmente conhecido Manual do Cafajeste. Não se enganem, mulheres, todos os homens do mundo já leram esse manual. Todos os homens têm um pouco de cafajestes, líderes e mártires dentro de si. E normalmente é o lado cafajeste que aflora com mais facilidade.

Mas eu não posso falar muito sobre esse Manual. Existe uma maldição sobre os que revelarem seus segredos. Dizem que o homem que mostrá-lo a uma mulher imediatamente sofrerá um acidente, viverá muitos anos e será eternamente broxa. Acho que a parte final é que faz com que nenhuma mulher tenha lido esse Manual até hoje.

Mas eu citarei algumas partes importantes pra justificar minhas atitudes e pra que vocês mulheres percebam que no fundo, no fundo, as atitudes de nós cafajestes são só para defendê-las da gente. Sabemos que mulher que se apaixona por um de nós sofrerá eternamente da dúvida, da incerteza e do chifre. É inevitável, uma vez cafajeste, sempre cafajeste...

Mas não nos culpem. Eu pretendo provar que somos um mal necessário. Nenhuma mulher deveria se casar sem antes ir pra cama com um cafajeste. É preciso comparar pra ter certeza de que não está se entrando em nenhuma furada. Depois de casadas as mulheres deveriam experimentar doses homeopáticas (ou não) de cafajestagem de vez em quando.

Essas linhas também são para os maridos. Sabemos que para que um relacionamento dure é preciso amor, confiança, carinho. Mas todo homem sabe que na hora capital a mulher prefere um bom cafajeste de vez em quando. É preciso ser esse homem, esse cafajeste, esse marido insaciável, inesgotável para satisfazer os desejos femininos.

Que homem não gosta de se sentir desejado, amado, seduzido? Que homem não gosta que uma mulher se arrume toda e o espere na cama louca de desejo durante noites a fio por causa de algo que a gente disse, que a gente fez ou que intencionalmente a fizemos sentir? Que homem não gosta de uma mulher insaciável, sempre à procura de novas formas de amar e de dar prazer?

Isso é uma necessidade. Isso é uma força a serviço da humanidade. Nós cafajestes temos participado ativamente da construção da história e temos dado nossa contribuição em momentos capitais. Homens e homens morreram em milhares de guerras, mas cafajestes como eu conseguiram garantir a paz em diversos momentos da história.

Que seria da literatura sem a Ilíada de Homero? Saibam que tudo começou com um cafajeste que seqüestrou Helena, a mulher de Menelau. Que seria de nós sem a figura do sedutor incorrigível, don Juan, Casanova e tantos amantes latinos? Nós revolucionamos a arte, a história, a música, a poesia. Somos inspiração para milhares de pessoas ao longo dos tempos. Que é o carisma do líder senão uma grande cafajestagem? E Dom Pedro I, não era um grande cafajeste a serviço da estabilidade da monarquia? Se não fosse ele o insaciável sedutor a república tinha sido proclamada muitos anos antes...

Nós estamos em todos os lugares, em todos os momentos. Nós escrevemos páginas da história com gemidos, amor e sangue e eu venho por meio dessas memórias redimir as injustiças que sofremos por causa de preconceitos infundados que não tem mais razão de existir.

Somos a força motriz da revolução. Somos os olhos que espreitam nas tardes úmidas e bebem o vinho da felicidade em largos sorvos. Somos a epopéia carnavalesca em um grande espetáculo sob os céus.

Mulheres, aguardem. Homens, aproveitem. Bebam comigo dessa taça de grandes dias de glórias. Sintam os pêlos eriçados, as mãos intumescidas e as calcinhas, bem, deixemos isso para o próximo capítulo...

Acidente

2006-08-21T13:22:00.001-07:00

Todos os dias era sempre igual. Ele entrava, pagava a passagem, passava a roleta, contava três fileiras e se sentava do lado esquerdo do ônibus, do lado da janela. Ele se sentava no meio porque sabia que em colisões frontais o povo da frente sai voando pelo pára-brisa. Em colisões traseiras o povo de trás é arremessado pra cima e bate nos bancos da frente e no teto. Já o povo do meio sempre sobrevivia em colisões, exceto em cruzamentos. Mas batidas em cruzamentos sempre foram raras. Ele tinha um medo terrível de andar de ônibus.

Depois de todo esse ritual ele ficava lá, apreensivo. Olhava pela janela, sempre contando as paradas. Uma, duas, três, como demorava pra chegar a décima...

Nesse meio-tempo o ônibus ia enchendo. As cadeiras que começavam vazias iam sendo ocupadas. Logo alguns ficavam em pé e ele não podia mais ver o outro lado do ônibus. Ai, como demorava a décima parada...

Ele não conseguia ficar quieto. O pé se movia vigorosamente, incomodava a pessoa do lado, assobiava, ficava se coçando. Não que demorasse muito a chegar na décima parada depois da dele, eram no máximo quinze minutos. O problema é que ele não conseguia relaxar enquanto ela não entrava. Ele ficava pensando em muitas coisas pra dizer, pra fazer, em como falar com ela, mas nunca fazia absolutamente nada. Ficava naquela terrível apreensão que só terminava quando ela entrava.

Pronto, décima parada. E ele a via de longe a fazer sinal para o ônibus, levantando o braço direito enquanto segurava a bolsa e os livros com a mão esquerda. Tinha um cabelo moreno nem liso e nem cacheado que o vento deixava revolto. Quando o ônibus parava ele a via correr, os seios a balançar levemente (ele sempre notava esse detalhe), a bolsa pendendo de um lado a outro...

E ela passava a roleta, contava três cadeiras e ficava em pé sempre do lado esquerdo do ônibus. Obviamente ela sabia que esse era o lugar mais seguro do ônibus, exceto em cruzamentos. Eram almas gêmeas, ele sempre soube. Só podiam pensar igual.

E, todos os dias ele se oferecia para segurar a bolsa e os livros. Ela se abaixava, sorria e ele via os seios abaixarem. Ela lhe dava os livros e ele sentia, irremediavelmente o cheiro maravilhoso de Kaiak masculino. Ela também gostava de perfumes fortes.

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E depois de um tempo a pessoa do lado saía e ela sentava ao seu lado, sempre agradecida. Ele virava o rosto para o outro lado e ficava completamente quieto, as pernas fechadas o máximo possível para não incomodar nem um pouco. O corpo retesado, as mãos sobre os livros e estes sobre as coxas. Ele tentava esconder toda a fascinação que ela lhe causava.

Ai, como era penoso quando algum elemento destes não acontecia! Às vezes algum desalmado ficava em pé no lugar dela. Às vezes chovia ou ocorria algum problema e ela não aparecia e ele ficava lá, desolado, o coração batendo mansinho a esperar o próximo dia.

Quando ela aparecia o dia ficava alegre, ele se esforçava mais na universidade. Ele um dia seria psicólogo. E ela? O que ela seria? Ele sabia que ela estudava numa outra faculdade, duas paradas depois da dele pois tinha visto o emblema de lá em uma agenda uma vez. Ela estava sempre muito arrumada. Provavelmente tinha um trabalho ou estágio.

Ele podia passar horas nessas suposições, pensando nela quando voltava, sempre no mesmo ônibus as quinze pras seis. Ela nunca pegava nesse horário.

Pra ele sempre foi penoso ficar perto das mulheres. Elas tinham alguma coisa que o deixava nervoso. Ele sempre foi muito paradão, muito acanhado. A timidez era um traço tão marcante de sua personalidade que até suas roupas e sapatos deixavam isso transparecer.

Ela seria tímida também? Porque nunca puxava assunto? Ele provavelmente nunca saberia e se censurava por isso. Maldição, até quando ele seria desse jeito?

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E os dias, semanas e meses passaram nessa angústia. Até um dia que ela não veio mais, sem nenhum motivo. Foram dois dias, três, uma semana e nada. E ele resolveu desistir daquela paixão absurda. Mais uma vez ele foi vencido por não fazer...

Resignado, ele tocou a vida, um dia de cada vez, mas jamais ele pôde esquecê-la de verdade. Ela ficou naquele lugarzinho onde os homens guardam suas melhores lembranças.

Até que um dia, irritado com um colega que não tinha feito direito um trabalho, ele teve de voltar pra casa mais cedo para terminá-lo. Pegou o ônibus da hora do almoço e esperava voltar pra aula do fim da tarde. Como sempre, pagou o cobrador e foi se sentar na terceira cadeira do lado da janela. O problema é que ela estava ocupada. “Mais essa pra completar meu dia”, ele pensou. Indignado, ele foi se sentar na quarta cadeira.

O sol a pino e o dia seco e quente só serviam pra piorar o seu estado de espírito. Nenhum vento e o ônibus mal se mexia por causa do trânsito.

De repente, ele sentiu o cheiro. Ele conhecia aquele cheiro. Era isso mesmo, KaiaK masculino. Seria ela? Como ter certeza sem chamar muita atenção.

A pessoa do banco da frente era uma mulher, com óculos escuros e cabelo vermelho, cortado bem curto. Não havia como ter certeza, mas ele via uma grande semelhança.

Quando ele estava prestes a ter certeza, o improvável aconteceu: um carro parou bruscamente na frente do ônibus que teve de frear, mas não a tempo de evitar uma batida. Os livros dos dois voaram pra frente e ele acertou com força o joelho no banco da frente, urrando de dor. Vidros se estilhaçaram e um caminhão acertou o ônibus por trás, fazendo com que nosso herói batesse no seu banco num novo choque e acertasse a cabeça no vidro, trincando-o.

Ele sentiu o sangue escorrer da têmpora esquerda e uma tontura estranha. O joelho doía muito. Não haveria como evitar o desmaio. Porém, antes de desfalecer ele olhou para o banco da frente.

Desnorteada a mulher virou para trás. Os óculos escuros tinham se trincado e ele pôde vê-la nos olhos. Eram os olhos negros de jabuticaba que ele conhecia. Foi aí que tudo ficou escuro...

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– Você está bem? Por favor, fale comigo.

Ele não tinha ainda voltado completamente a si. Como ele não respondesse, ela repetiu. Ele respondeu que sim. Tentou erguer-se, mas o joelho doía muito. Foi quando ele olhou para quem estava perguntando. Era ela.

– Eu sou médica. Meu nome é Paula, por favor, fique deitado, já chamamos o socorro. Você vai ficar bem. Qual é o seu nome?

Ele não pode conter a alegria. Ela se chamava Paula.

– Sou Luiz, muito prazer. – num comentário absurdo ele disse – Acho que seria bom você cuidar dos outros passageiros. Eu estou bem.

Nesse momento chegaram as primeiras ambulâncias, em algazarra. Eles tinham batido em frente ao hospital.

– Eu acho que agora não será necessário – e ela sorriu, com dentes brancos e tortos. Será que ela o reconhecia? Ele tentou decifrar aquele sorriso, mas não teve como ter certeza. Ficaram acanhados, um olhando para o outro, sem assunto. Num salto ela se levantou e passou a juntar os livros dele que estavam espalhados pelo ônibus.

– Não precisa – ele disse, envergonhado.

– Precisa sim, foram cento e doze vezes que você carregou os livros pra mim. Seria uma indelicadeza da minha parte se eu não fizesse isso pra você uma única vez.

Ele sorriu mansinho e a olhou nos olhos e sentiu uma alegria maior do que qualquer outra. É claro, isso foi antes de chamá-la para ir ao cinema e dela se oferecer para trocar os curativos dele...

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Ela era ortopedista e cuidou do joelho dele nos meses seguintes, sem cobrar um centavo. Foram cento e doze dias de fisioterapia antes do pedido de casamento.

Refogado

2006-08-19T21:35:00.000-07:00

A casa está cheia de sabão. Ele, suado e sem camisa, puxa a água com o pequeno rodo e a joga para fora. Depois disso enche o balde amarelo de água e fica a secar o chão com um pano macio. A sala, logo depois a cozinha. Cheiro de cebola e alho refogado. Ele adora esse cheiro...

De repente ele pára e a observa. Um pequeno short, a blusa molhada, concentrada ela cozinha. A nuca, o rastro de cabelo vermelho. Ele adora vermelho. Viva Lênin. Viva a revolução...

E ela o sente de olhos fechados. As mulheres sempre sentem isso. A atração do homem, a entrega voluptuosa, o coração descarnado que bate.

E assim ela sente as mãos molhadas e o leve arrepio. Depois a boca a procurar a nuca, o pescoço, a bochecha e finalmente a boca desejada.

O beijo vem, elétrico e a leva a montes inesperados. Os lábios dele a percorrem, pelos seios, barriga, nádegas e pelo sexo

Eles se beijam nus, derrubando panelas, quebrando pratos e bacias.

Um e outro se entregam e, olhos fechados, peito arfante, se amam sobre o mármore da pia...

Fático...

2006-08-17T17:17:00.000-07:00

Não, não me toques deste jeito, com vergonha. Eu prefiro o teu desprezo, tua ira, teu ódio carnal. Não me toques com os dedos, não me toques com a língua, ou as mãos. Isso só não basta. Eu te quero toda e muito mais.

Mais do que os suspiros, os gemidos de gozo, quero os gritos dilacerantes, os gritos estupidificantes, capazes de abrir os céus e se derramar para a redenção dos homens. Quero-te em alma e mais ainda, em propriedade, em sagacidade, em luta comigo e contra mim, em sangue, em chama ardente, fogo da montanha da perdição, alimentado pelas generosas sanhas de milhares de vidas que se perdem em cada gozo meu...

Quero que te rasgues, que te firas, que me firas e tires de mim todo o meu ódio, minha paixão, minha fúria e minha glória.

Dispa-se, não só de roupas, de muito mais. Dispa-se da vergonha, do ócio, do tédio, dos teus sentimentos mundanos. Eu te quero inteira, toda tua atenção, toda vasão, toda importância, teus pensamentos, teus excrementos intelectuais, tuas falhas, teus xingamentos.

Não me importa se te entregas uma vez. Uma centena de entregas, um milhar de gozos em cada uma, o orgasmo múltiplo encerrado aflorado em todas elas não será suficiente. Será menos de uma parte do que quero de ti.

Quero sim, no fim da noite, em meio às lágrimas e às dúvidas, em meio ao sorriso gratificado de ti, após a capitulação, que me olhes nos olhos e diga, com a alma: Não há amor sem ti...

Querer

2006-08-15T20:33:00.000-07:00

Eu escuto as vozes de sultões delirantes nos braços de odaliscas recendendo a sândalo. Eu sei dos músculos escondidos embaixo das camisas dos carregadores. Eu sinto meu coração bater no compasso dos saltos altos batendo no chão. Eu adivinho as matilhas rosnando por uma fêmea no cio. A cidade está no cio.

Eu capto a vibração sutil, os homens que param para olhar a moça bonita usando uma calça justa, e eu sei da satisfação misturada com pudor que ela sente. E eu sei dos desejos, as pessoas voltando pra casa, as camas e as roupas íntimas. Presencio os puxões nos cabelos, e os sussurros e os palavrões. Dentes, língua e fantasias. Eu estou em tudo. Eu sou isso tudo.

Sintonizada com uma vibração suave, eu sei dos pensamentos sujos da cidade. Eu os vejo e vivencio.São milhares de mãos procurando. E, não suportando mais, desafivelo o cinto, desabotôo a calça jeans. O rapaz esperando o ônibus ao meu lado me olha e sabe o que faço, e isso só aumenta meu prazer.

A cidade me compreende, quando o meu grito corta a noite, espantando a solidão e enrubescendo a lua cheia.

Duo Metálico

2006-08-10T15:26:00.000-07:00

- Louco? Nada disso, eu sou excêntrico. Totalmente, completamente, indubitavelmente ex-cên-tri-co. Você consegue me entender, baranga ou vou ter de ir aí te dar uns petelecos?

- Baranga, eu? Qual é o teu problema, guri? Nem barba você tem direito e vem aqui me chamar de baranga? E outra coisa, nem vem com esse negócio de peteleco. Tá pensando o quê? Que tá falando com as tuas negas, é sua bicha....

- Bicha? Ora, por fa-vor. Não vem com baixaria não, que eu desço do salto.

- Desce, desce do salto que eu quero ver. Baitola, bicha, boiola, gay, viadinho, frutinha.

Ele passou a mão pelos cabelos descoloridos e disse:

- Ai, eu não agüento essa mediocridade. Nem falar direito a baranga sabe. Tá pensando o quê, hein? Que todos os homens tem de cair a teus pés? Eu não caio não, feiosa. Eu sou mais eu...

- Ai ai, quem ouve falar assim pensa que é o rei da paróquia, o grande pegador. Tu num pega nem resfriado, seu descarado...

- Descarado mas tu gosta, que eu sei. Tu bem gosta de um descarado de cabelo descolorido - Ele a pegou pela cintura e olhou-a nos olhos, sério. Ela desviou o olhar, mas ele a pegou pelo queixo e a beijou. Mas não foi um beijo normal, eram línguas que se misturavam, ela querendo se desvencilhar. Ele forçava a boca, o queixo, usava toda a força para subjulgá-la num beijo violento, quente, onde as mãos eram parte do espetáculo. No fim ela mordeu a língua dele, fazendo-o gritar de dor. Ela sorriu e disse:

- Ah, e eu sou a baranga, é? - A respiração forte, o cabelo bagunçado, os olhos de tigresa irritada. Ele a olhou e viu exatamente o que queria.

- Cala boca e me beija que eu te dou exatamente o que tu precisa...

E, logo após a pegou pelo queixo, olhos nos olhos, bocas que quase se roçavam. Os mesmo olhos de tigresa. A mesma respiração forte.

- Quem é bicha? Quem é viadinho? - a voz era quase um sussuro...

- É você - a voz insolente, o desafio, o jogo chegando ao xeque.

E ela o beijou, entregue. Ele a tomou pelos braços e avassaladores se entregaram com fúria a um turbilhão de emoções contidas pelos anos.

***********************************************

- E então? Sou bicha ainda? - A voz ressoava pelo quarto sujo do hotel barato.

- É sim. Minha bicha louca. - Ela se aninhou nele por baixo do lençol. As pernas enlaçavam o tronco e ela brincava distraída com as curvinhas da barriga dele.

Ele olhava pelos reflexos que o sol deixava pela janela e sentia o fresco da brisa da tarde. Engraçado como agora as coisas faziam um outro sentido, como se fosse um tipo estranho de estremecimento. Foi aí qu ele percebeu o óbvio.

- Tu já amou alguém na vida, baranga?

Ela o olhou nos olhos. Nesse momento eles entenderam. A Bicha e a Baranga foram feitas uma pra outra....

Vodka e suco de laranja

2006-08-10T09:32:00.000-07:00

Bar. Meia luz. Detestável fumaça de cigarro, mas que até combina com o ambiente. Dizem que a fumaça torna as coisas indecifráveis. Como se precisasse.

Ela sentada no banquinho alto, imersa na música. Ninguém presta atenção nesse cantores de bar, mas ela presta. Pede músicas. É a primeira a aplaudir e a última a parar. Fecha os olhos e acompanha.

- Com licença?

Abriu os olhos.

- Como?
- Com licença, talvez eu possa lhe pagar um drinque?
- Te pagar.
- Como?
- "Talvez eu possa te pagar um drinque." Não "lhe pagar".
- Posso ou não posso?
- Desde que eu possa escolher.

Cheia de segredos, cochichou algo no ouvido do garçom.Quando chegou, o copo era alaranjado.

- Você é diferente. Ninguém presta atenção em cantor de bar. Você até pediu uma música, que eu vi.
- Diferente, sim... E quem não é? - sorriu - Também, nem todo mundo tem um amigo cantor de bar.
- ...!
- Foi você quem disse que eu era diferente. A vantagem de ser amiga de artista é que a gente fica conhecendo os lugares divertidos.
- Então você deve ter tantos lugares divertidos pra mostrar...
- hum. Too bad... Muito fraca essa. Eu vou ao banheiro, e você tenta de novo quando eu voltar, tá?

Ele já estava pensando seriamente em fugir daquela louca. Mas lembrou que antes de ir, tinha de pagar a conta, o que incluía o drinque dela. Será que dava tempo de pagar e sair correndo? E se o táxi demorasse? E se o drinque dela fosse muito caro?! Aquela cereja na borda era índice quase certo de bebida mais cara que o petróleo do Kuwait, e...

- Você teve bastante tempo pra fugir, devia ter aproveitado. Now is too late, dear.
- Eu não costumo sair correndo no meio da madrugada em ruas desertas... Qual o seu nome?
- O Chico já fez uma música com o meu nome.
- Carolina?
- No, sweetheart.
- Beatriz?
- Não...
- Isabela?
- Isabela é do Lúcio Alves!
- ...Vou te dizer, não entendo muito de Chico Buarque.
- Perdeu dois pontos comigo, darling.
- Fui reprovado?

Ela, gentil, tirou o batom da bolsa. Segurou no pulso dele e esticou sobre o balcão. Ele pensou rapidamente em um exame de sangue que tinha feito antes de conseguir emprego, mas a enfermeira não tinha aquele decote.

- Aqui, handsome. - Ela pegou o batom e ESCREVEU no braço dele. Confirmado: era totalmente doida. - Se descobrir meu nome e for me encontrar no lugar certo, passa de ano.

E saiu sorridente. Ele leu. "Pague a conta e levante vela." E deixou o telefone. Maldita. Agora ele não poderia simplesmente telefonar.

Chamou o garçom. A cereja mentiu, o drinque era até barato. E, quando pousou os olhos na comanda, entendeu. Suco de laranja e vodka, Sex on the Beach. Ai, ai. Maldita.

Antes de ir embora, cochichou no ouvido do cantor do bar. O músico fez que sim com a cabeça, e começou a dedilhar os acordes certos.

Ele saiu do bar e foi encontrar Januária na praia.

Susane

2006-08-06T08:08:00.000-07:00

Ele andava distraído pelo traçado irregular das ruas de barro da pequena favela cercada de prédios. Na madrugada fria, a garoa e a neblina obscureciam ainda mais a paisagem enquanto ele se centrava nos seus pensamentos.

Era a boca carnuda, o cheiro rançoso da brilhantina e do perfume barato das mulheres do Cabaret Royale, onde ele havia se esbaldado com a nova francesa, chama Rochelle. Ela, com o sotaque forçado, as tetas caídas e os olhos baixos. Ele, barrigudo, velho, derrotado e infiel. Retratos do pesadelo suburbano.

Sim, houve o beijo negado, o segurança e a expulsão violenta. Sim, a embriaguez e o vômito no poste apagado no fim da rua obscura no bairro de ...

E a lágrima fria e rotunda misturada com as gotas da garoa eterna, a garoa paulistana, o cheiro pestilento dos roedores e das baratas que infestam os bueiros. E a lembrança dela, Susane, a foto quase invisível dentro da carteira.

E ele chorou...

Mas não por mais de um segundo. Não por mais de uma lágrima. Não por mais de uma noite, enquanto voltava para o frio e solitário quarto, no meio do morro, cheio de goteiras e cheiro de homem.

Não por mais de um segundo antes do estampido seco do revólver.

Não por mais de um segundo, antes de acordar num céu azul cheio de Susanes sorridentes....

Te encontrar em mim

2006-08-03T09:03:00.000-07:00

Uma parte tua ficou comigo, e me acorda toda madrugada.
Olho no espelho, procurando onde terás permanecido. Estás, sutil, no círculo negro dos meus olhos. Mas não apenas lá. Desvencilho-me das roupas, e te procuro. Onde estás? Minhas mãos deslizam seguindo o teu rastro impresso no meu corpo.
Estás sob minha pele, secreto, oculto, íntimo. Caminho na trilha onde ficaram tuas pegadas, e quase percebo, os ecos da tua voz e os sons de tempestade, murmúrios do tempo em que gravaste no meu ser os teus sinais. Abaixo da pele, onde os outros não vêem, perto o bastante para tirar meu sono e me guiar na busca.
Avanço em minhas próprias planícies,atravesso meus quilômetros seguindo tua pista, e então estás aqui.
Te alcanço e toco o que, sendo parte tua, mora em mim. Sobrevém o tropel de cavalos, e os troncos centenários caindo ao chão, demolições e estilhaços, e quatrocentos dragões incendiando o espaço entre os planetas.
Cansada e suada, entendo: a parte que ficou comigo foi Tua Ausência. E tua ausência salgada vaza dos meus olhos. A elimino de dentro de mim, e me levanto, pois é preciso preparar a vinda de tua outra parte.
Há Tua Presença.
Há Tua Presença em um lugar.
Há Tua Presença a se aproximar.

O ponto de vista do outro

2006-08-02T08:46:00.000-07:00

A gente não quer que aconteça. Nao quer. A gente quer andar decentemente, sem chocar ninguém.

Mas aí, ela prende o cabelo e mostra a nuca. Por que deste nuca a ela, Deus? E a gente fica sentado lado a lado, conversando, os dois estão esperando o outro tomar a iniciativa. De beijar ou ir embora, e eu racionalmente prefiro que ela vá embora, se despeça dizendo que foi super legal conversar comigo, mas dentro de mim algo lateja, e o latejar não é só dentro de mim, e eu tento disfarçar. Que merda ser homem, viu?

E ela toma a iniciativa, "tchau, a gente se vê semana que vem", e vem me dar dois beijinhos. Dois beijinhos o cambau, deixa eu cheirar o teu pescoço, beijar a tua orelha, apertar a tua cintura. E eu faço isso mesmo, sei que ela veio se despedir só pra me forçar a tomar uma atitude,eu sei, ela não queria ir embora. Quem quer ir embora simplesmente vai, diz tchau e benção,não avança toda dengosa, toda cheia de beijo estalado na bochecha. Vai pro Inferno, vai pra casa, vai pra outro lugar, de preferência vai de gola rulê, que essa tua nuca devia ser colocada no Index Prohibitorum, ad eternum, mater nostra ora pro nobis! Orai por mim, que sou pobre vítima dessa nuca psicopata. E ela deu o beijinho estalado e falou no meu ouvido, "você tá triste pois não deixa ninguém cuidar de você", desgraçada, desgraçada, ela inclina a boca perto do meu ouvido e o tendão do pescoço a dois centímetros da minha boca, ela sabe, ela faz de propósito. Mas eu devia ter me feito de desentendido, devia, devia ter dado os tais dois beijinhos e dado no pé. Agora, como eu faço pra tirar a minha mão de baixo da blusa dela?

Hum...Eu arrumo um jeito depois.

Todo mês ela faz tudo sempre igual

2006-07-31T13:47:00.000-07:00

Primeira semana

Detesto usar absorvente. Detesto.

Segunda semana

Da próxima vez eu obrigo ele a usar camisinha.

Droga, esqueci a pílula de ontem. Tomo as duas hoje e tudo bem.

Será que eu tomo a pílula do dia seguinte? Ui, quinze reais. Não, não precisa.

Terceira semana

Droga de espinha. Droga de barriga inchada. Droga.

Sexta-feira de TPM

Buááááá, o céu está tão azul...Snif. Tadinhos dos brasileiros morando no Lìbano...

Domingo

Vou levar absorvente na bolsa, vai que eu menstruo no cinema?

Segunda, de manhã

Nada de menstruação...Também, ainda tá cedo, eu acabei de levantar.

Segunda, Dez da manhã

Nada de menstruação. Putz. Eu disse pro bandido usar camisinha. Eu disse. Como é que eu vou contar pra ele?

Segunda, Dez e meia da manhã

Como é que eu vou fazer? Eu não posso cuidar da criança. Eu podia abortar...Não, não, minha religião proíbe. Por que eu joguei no lixo o cartão daquele médico que o meu chefe conhecia? Droga. Mas eu nem tenho cinco mil reais. A minha mãe podia vender umas coisas...Não, depois ela ia ficar jogando na minha cara que a gente podia ter comprado um carro, e...Mas que absurdo! Eu sou contra o aborto. Eu sou contra o aborto. Eu sou contra... Ai, ai, pelo visto não sou tão contra quanto pensava. Mas que coisa indecente, eu tenho emprego, tenho saúde, tenho família. Antigamente é que era bom, colocava na Roda dos Enjeitados, e...É só um atraso, é só um atraso, é só um atraso.

Segunda, meio dia

Ai, meu Deus, faz eu ficar menstruada. Será que eu compro um teste de farmácia? Ui, quinze reais, não precisa.

Segunda, meio dia e dez.

Será que é menino ou menina? E eu sempre gostei de crianças...Ah, vai ver não é tão ruim. Um monte de gente tem filho sem planejar e nem morreu. Tá certo que eu não ia poder fazer o mestrado agora, mas quando ela tivesse cinco anos, talvez...Ou será ele? E quando ele fizer seis anos e entrar na escola? E quando ela ficar menstruada, será que eu vou conseguir explicar? Será que ele vai ficar comigo ou a gente vai se separar? Será que o namoro aguenta essa barra? Que nome será que ele prefere? Ai meu Deus, faz eu ficar menstruada.

Segunda, uma hora.

Será que isso é cólica ou vontade de fazer xixi? (Apertando a barriga) Ai, tem alguém aí ou não?

Segunda, duas e quinze da tarde

Que vontade de fazer xixi. Grávida vive tendo vontade de fazer xixi.

Segunda, duas e dezoito

DESCEU! Ai, que bom, que bom, que bom!

Segunda, quatro e meia da tarde

Odeio usar absorvente. Odeio.

Bailarina

2006-07-29T15:54:00.000-07:00

Baila inconseqüente
Pernas, lábios, dentes
Quero tão somente
O beijo desta flor
Que ri devagarinho
E vai, desfaz o ninho
Da noite longa de amor

E olha docemente
Sorri inteligente
Ao ver o seu senhor
Olhá-la da platéia
Mestre em passarela
Chapéu e dobrador

E dança com os olhos
Feixes de luzes mortos
Que seguem seu amor
Que para envergonhada
Silenciosa, calada
Rubor

E vai-se embora a roupa
Só torna o olhar
Eterno sedutor
No beijos que dura sempre
Flor que baila tão somente
Porque existe o amor..

2006-07-25T09:33:00.000-07:00

Ex-namorado número 1:

- Ah, cara, isso de orgasmo da mulher ser difícil é recalque, né não?
- !
- É, pô. Por que gozar é uma coisa fácil. Por exemplo, tem mulheres que têm um orgasmo quando, por exemplo, espirram, e elas nem percebem...
- Pirou? Você tá confundindo as coisas. O que eu sei é que o espirro é a reação do corpo mais semelhante ao orgasmo, mas gozar espirrando é outra história.

A pessoa-people prosseguiu com a argumentação(sic):

- É sim, é sim, com o susto do espirro elas gozam.
- Maninho! Quer fazer uma transfusão de grelo e conferir na pele que isso é lorota?! Faça-me o favor!
- Mas eu li...
- Hunf. Vai ver você acha que quando o casal goza junto, nasce um bebê nove meses depois.
- ...
- Meu Deus, acha.

Ex-Namorado número dois:

Estávamos em um lugar cheio de plantas e flores e verde. Lindo, né? Pena que bateu um vento sudoeste que levantou as folhas, espargiu polén (espargiu!) e levantou poeira. E o meu nariz anti-social disparou o alerta vermelho, me informando que havia alguma partícula intrusa dentro das minhas fossas nasais.

Comecei a esfregar o nariz. Nâo deu certo. Funguei algumas vezes. Não deu certo. Começou a nascer do fundo de alguma entranha desconhecida minha um espirro. Mas era um espirro muito tímido, envergonhado demais pra aparecer em público, e o desgraçado se escondia em algum lugar intermediário entre meu nariz, minha garganta e meu ouvido.

Eu tentava desentocar o maldito. Coçava o ouvido, fungava e arranhava a garganta ao mesmo tempo. Nada.

Respirei dentro das mãos em concha, e o turbilhão nasal se acalmou. Depois de cinco minutos de aflição, outra rajada de vento, e, enfim, o tão esperado som:

- AAAAAAAAAAAAAATCHIM!

E o ex-namorado 02 faz a fatídica pergunta:

- Gozou?

**************

Pelo amor de deus, me dêem o endereço da redação dessa revista que eu vou fazer transfusão de grelo no redator, e dar bastante rapé pra ele cheirar. Quero ver se ele geme sem sentir dor.

QUEM INVENTOU QUE MULHER GOZA ESPIRRANDO?

Pipoca e guaraná

2006-07-18T08:44:00.000-07:00

Domingo à tarde, aquela preguiça. Eles acordaram às onze, levantaram meio dia e meia (alguém ainda chama 12h 30min de Meia-Hora?). Levantaram meio dia e meia, aquele calor mal-educado, o asfalto fervendo. Na geladeira, umas panelas com algo que na outra encarnação poderia ter sido um bife, mas na verdade tinha a maior cara de berinjela passada na areia.

Domingo à tarde, aquela preguiça. Um calor imbecil, tirando qualquer coragem de vestir uma roupa. Tacitamente, um permitiu que o outro ficasse caminhando pela casa de camiseta de candidato e com o cabelo despenteado, desde que pudessem fazer isso em dupla.

Duas da tarde, ela encontrou metade de um queijo, uma maçã, meia garrafa de guaraná. Levou pra rede, os dois deitaram. Aquela preguiça:corta uma fatia de maçã, corta um pedaço de queijo, bebe no gargalo mesmo; tamanho calor tira a vontade de sujar louça, e quem precisa de almoço? De noite, quando tiver mais fresquinho eles saem e comem uma pizza ou um X-salada. Isso se não fizer uma noite quente, daquelas que fazem o lençol grudar no corpo. Nesse caso, o bom é ficar na rede.

O bom sempre é ficar na rede...

- Por que domingo a gente fica em marcha lenta?
- huuuuum, tá muito calor pra pensar nisso, né não?
- E se a gente visse um filme?
- Qual?
- Qualquer um. De preferência com cenas na neve...
- "Vivos".
- Canibalismo? Não dá idéia.
- "Avalanche".
- Gente gritando e morrendo?
- Aquele do cachorrinho... Canino Branco, ou o Chamado da Floresta, não lembro.
- Amizade entre bicho e gente dá um sono...
- "Dr Jivago". Que tal? Seis horas de neve, guerra e dramas pessoais.
- Hum...A quantidade de neve compensa?
- O filme é quase monocromático.
- Vou ter de sair no sol pra alugar?
- Não, a gente comprou no Natal.
- Fechado. Eu vou fazer pipoca.

Ele, quase em Slow motion, colocou uma colher de margarina na panela, jogou o milho lá dentro, e ficou lembrando do versinho que a mãe cantava. "Rebenta pipoca, maria Sororoca..." Riu pensando que sororoca parecia siririca na pororoca. Eita calor.

Ela encostou na pilastra da cozinha. Barulho de fritura.

- Tá me olhando por quê? Nunca me viu, cara de pavio?
- Sempre te vejo, cara de percevejo...

Barulho de fritura.

- Vai ficar olhando mesmo? Tá me incomodando. Parece que... - Verificou com o canto dos olhos. Sim, ela continuava olhando.-Ihhhhh, começou.

Ela o encarou fixamente. Começou a estalar os dedos e fazer uma coreografia boba.

- "Pipoca na panela, começa a rebentar..."

Ele riu e girou a panela.Ela continuou:

- "Só eu e você, e sempre no ar..."
- É "sem piruá", boba.
- É? Passei a infância toda enganada... Mas vou continuar cantando "sempre no ar".
- Por quê?

Era por teimosia, mas ela nunca ia dar o braço a torcer.

- Porque...ah, porque tem mais a ver. "Eu e você", "sempre no ar". - E repetiu: - "Só eu e você, e sempre no ar..." - Olhou pra ele. Continou com a coreografia e piscou um olho.- "Que tal?"

Ele sorriu e respondeu:

-"Quero ver pipoca pular!"

Ela fez uma pose de chacrete:

- "Pipoca com guaranáááá..."
- Excelente a segunda voz...
- "Soy loca por pipoca e guaraná!"

Eita, calor.

Duas Flores

2006-07-16T06:56:00.000-07:00

Sim...

Eu as beijo de olhos fechados
E sonho com elas nas noites frias
Desse julho anil ensolarado

Sim,
Eu as amo de olhos fechados
Bocas, vaginas, peitos e lábios
Luas, sombras e quartos escuros

Sim,
Eu as quero de olhos fechados
Cheiros, orquídeas, azaléias e o Cravo
Viola e banjo no fim do mundo

Sim,
Eu as desejo de olhos fechados
Com força, com fome, com dor
E punjança
Na roda a roda, flor nas andanças

Beijo que fica, beijo que doura
Avassalador...

2006-07-03T14:52:00.000-07:00

- Ei?
-nham?
- Querida, tu vai dormir mesmo?
- É um direito que eu tenho...
- Mas vai dormir quando EU estou aqui, ao seu lado?
- Tá, eu sei que você é um garanhão irresistível, mas eu tô com sono. Você quer que eu durma e te deixe chamegando sozinho?
- ...
- Que foi?
- Você sente sono ao meu lado.
- Mas pelo amor da Deusa...já ouviu falar em necessidade biológica premente?
- ...
- Ai, tá, péssimo exemplo. Vou tentar outra abordagem: eu suplico que você me deixe dormir.
- Não.
- Por favor...
- Nâo.
- Por favor...
- Não.... [nhac]
- AI, AI, mordida no pescoço não vale!
- Passou o sono?
- Não, e eu estou começando a ficar com raiva de você, e aí não vai dar certo.
- Mas eu não tô com um pingo de sono...
- ô, não faz essa cara. Vamos fazer assim: programa o despertador pra daqui a quarenta minutos. Aí, eu acordo e nós damos vazão às suas necessidades biológicas prementes.
- HUm, quarenta minutos. Tá.

****

Quarenta minutos depois, o som de POur elise invade o quarto. Ela acorda.

- O despertador...nham...

Ela levanta, vai ao banheiro, escova os dentes, passa perfume.

- Pronto, garanhão...ei?ei? Acorda...
- grofgrunfgrafgroar
- Não era você que tava sem um pingo de sono?
- Descobri que tava...dormi que nem uma pedrazzzzzzzzzzzzzzzzzzzz....
- Ah, agora você me deixou com vontade! [nhac]
- Sai, pô, não morde minha barriga não...OPa, pera aí, continua fazendo isso que você´tá fazendozzzzzzzzzzz...
- Não dorme, rapaz!
- Tá, vem cá e me dá um beijo...
- Levanta...
- PORQUÊ?
- Levanta e vai escovar os dentes.
- ?
- !
- ...
- Anda, vai.

Enquanto ele está no banheiro, reafirmando para si mesmo que mulher é a coisa mais inexplicável do universo, ela relembra da cama:

- Escova a língua também!

sem título 1

2006-06-23T07:10:00.001-07:00

Olhos que cativam e exploram
Olhos de lince, caçadora
Mulher madura, flor em transe
Sorriso, fácil, olhar penetrante
O colo que decola,
A boca que indica:
Verdade inflamada.

O peito que grita e grita
Sou eu, giro e vulgar
Tomador de tuas forças
Água em que te refrescas
Paradoxo triplo e único
Amante, amado e invulnerável

Diga-me, tutora, que é de mim?
São teus meus versos eternos
Derramados entre os dedos
Em sinfonias silenciosas
Em cânticos apócrifos
Em bocas e falsetes
Líquido amniótico que me envolve.

Procura essa boca que te quer
Dê-me, nem que no fim
Da noite eterna o prazer do beijo
O descanso que sucede o gozo
O colo cálido que me refrigerará...

Escravo....

HIstórias de Azeitonas e Empadas - II

2006-06-15T11:09:00.000-07:00

Dias e dias fazendo plantão nas floriculturas e jardins da cidade, com uma caixinha de papelão nas mãos. Cada pétala caída, vermelha, amarela ou branca, era recolhida e colocada na caixinha humilde. Moça pobre, não podia dispor de dinheiro para comprar uma flor inteira.

Não tinha coragem de arrancar as rosinhas-anãs que D. Carola plantava na lata de leite em pó. Maldade sem tamanho, depois que a gente arranca a flor fica marrom e fedorenta. Mas as pétalas caídas naturalmente, ah! Não havia uma que escapasse dos seus dedos magrinhos.

De noite, encontrava o namorado no portão de casa, ele sentia aquele perfume.
- Que colônia é essa, baixinha?
- Colônia nenhuma não, grandão.

A caixinha escondida debaixo da cama, abarrotada de cor e cheiro.

No dia que a família dele foi tomar banho na cachoeira, ela foi bater na porta dele. Ele, com três ventiladores pra consertar, cheirando a óleo e solda, quando abriu a porta e viu a baixinha ali, mal escondendo a caixa de papelão, ficou feliz. Mas ele não sabia muito bem como era ser feliz e riu só com o lado direito da boca.

Ela pegou o grandão pela mão e fez com que ele deitasse na cama. Abriu a caixinha e fez chover sobre ele uma chuva branca, vermelha, amarela, as pétalas macias, pedaços das alegrias que brotavam do chão.

E ele, alérgico, começou a espirrar. Ela ria da cara dele de brabo.

Desde aquele dia, ele a chama de Minha Flor.

O Beijo

2006-06-11T17:10:00.000-07:00

O Beijo esperado ocorre
Lento, leve, fácil, tácito
Lábios que se roçam,
Mãos que se entregam
Almas que se misturam
Poéticas, singelas
Homogeneidade simples
Momentos importantes
Espera válida: ponto no tempo...

Mineirês

2006-06-05T16:38:00.000-07:00

Paixão...

Num güento mais ficar longe docê.

Quando eu tô longe eu sinto um trem tão ruim, mas tão ruim que parece qu'eu num vô guentá mas vivê não...

Ô paixão, mas a paixão por ocê é um trem tão forte, mas tão forte, mas forte dum tanto que minhas perna fica bamba só de pensá em como eu quero tu todinha preu...

Ai, quando eu lembro daquela madrugada me dá uma coisa 'qui dentro, tu nem sabe! Ai, é uma coisa que sobe, e sobe, sabe. Uma coisa dura, mas é bom que nem pão de queijo quentim, recém saído do forno de lenha.

Quero 'braça ocê, quero beijá ocê, quero chupá ocê todinha, quem nem manga no pé. Num vô deixá nem fiapo pra contá a história...Ah, mas quando nóis se vê, num vai prestá não.

Das duas uma, ou tu vai gamá de veiz, ou intão tu num vai me guentá e num vai me querê nem a pau (ê, trem...)Paixão, fica longe deu não? Eu 'scrivi esse post em mineirês só pra tu sabê o tanto que'u acho bunitim...

Do teu...

2006-06-02T21:59:00.000-07:00

Aquela menina gordinha não passava despercebida.

Com o chiclete escondido na boca, declamou o poema de dia dos pais na segunda série; chupando pastilha de Hortelã, fez o papel da ama na peça Romeu e Julieta, no terceiro ano; com o toddynho na mão esquerda e o Megafone na mão direita, liderou uma das maiores greves estudantis na faculdade.

Confiante e usando batom sabor cereja, ia aos bares e, entre uma batata frita e uma conversa, levou muitos homens para sua cama. Permitia que eles descobrissem as curvas do seu corpo, que se deliciassem com sua textura de pêssego.

Então, chegou o dia em que uma indiscreta colega de trabalho enviou para seu e-mail a "Dieta dos sete dias". Uma tremenda misturada de folhas, sopa e iogurte desnatado. Prometia mundos e fundos: desintoxicação, renovação celular e, claro, perda de peso.

Tomada pela curiosidade, passou no supermercado e comprou o folharal.

Primeiro dia: teve pesadelos com talos gigantes de agrião que vinham para fatiá-la.
Segundo dia: tomou todos os iogurtes reservados para a semana no café da manhã.
Terceiro dia: Tomou quatro litros de água, tentando preencher o estômago vazio.
Quarto dia: faminta, matou a colega de trabalho com o grampeador e comeu o cérebro.

Eu te trouxe um gosto de Tucumã.

2006-05-18T21:28:00.000-07:00

As pontas dos dedos já alaranjadas. São mais de trezentos tucumãs descascados, e ainda faltam quinhentos. Ela olha as pontas dos dedos, se pergunta se um dia o cheiro de tucumã sairá.

Promessa estúpida, "vou te levar quilos de tucumã", devia ter prometido apenas uma dúzia. A coluna reclama, os dedos fazem coro, ela prossegue. A faca de ponta, cúmplice, desliza de cima a baixo, trazendo consigo a polpa das frutinhas.

Amor é uma coisa irracional por definição. Ela pensa nas horas de avião, nas duas malas por fazer, no frio de quinze graus que a espera, nos caminhos intrincados que tem de percorrer, nas dívidas contraídas. Pensa nas mãos bonitas, na risada de menino, nos olhos pequenos, e, louca lúcida, sorri.

Trezentos e um. Faltam quatrocentos e noventa e nove.

Sensações

2006-05-12T11:08:00.000-07:00

Vejo o beijo que ressuscita. Sinto o poder da carne que se funde, da preservação natural. Sinto o cheiro acre do amor, dos poros sudoríparos, das mãos que se cruzam quentes, dos hálitos adocicados que se misturam.

Antes porém, cego, vejo os contornos das ancas, os lábios dos lábios, os olhos dos olhos, uma fusão interna, uma mistura cataclísmica, um estupor, uma esclerose múltipla, uma reparametrização. Corpos que bóiam no éter, corpos que vibram juntos, freqüências que se somam e divergem, numa explosão de multiplicidades, num espetáculo quixotesco, num ensaio dadaísta...

Isto terminado, vejo o fim da tarde da janela. A tarde que termina a entrega do general, a decapitação suprema e elementar, o fim do fio da vida: insolitude...

Carícia

2006-05-09T22:10:00.000-07:00

E as suas mãos deslizam, deslizam...e onde você me toca eu fico mais bonita, pois você me deseja - e esse desejo me preenche, conserta as falhas, alisa as arestas, ressalta as qualidades.

As suas mãos no meu corpo fazem cafuné na minha auto-estima.

Quero-te

2006-05-06T14:53:00.000-07:00

Eu quero teus lábios tristes e delicados. Eu quero tua alma que se entrega docemente. Quero-te mulher e esposa. Amante e paixão.

Não te quero pela metade. Inteiriça para mim, mulher, carne e boca, sangue, nervos e êxtase. Pedaços que se juntam, matriz antropológica, fogo e paixão, sintetização de dois mundos paralelos, um cruzamento de dois universos, estes que se findam e se fundem, se repelem e misturam.

Quero-te, loucamente, mulher, princesa equatorial. Quero-te com a língua, com os lábios e os olhos. Quero-te com os dedos, o nariz e o sexo. Quero-te entregue, jogada, indecisa e feroz. Quero-te embrenhada nos meus lençóis. Quero-te, uma pantera esfomeada, numa selva atroz. Quero-te nua, doce e absurda. Quero-te, gozos que se fundem.Quero-te: metade de mim...

Suco de alfinete

2006-05-04T21:11:00.000-07:00

[E ele disse: Tem horas que você me machuca, querida.]

Perdão, meu amado, perdão pelas alfinetadas dos meus lábios.

Não fica aborrecido se o meu beijo por vezes é pontiagudo. Pensa nos litros de suco de alfinete que tenho de tomar todo dia... Se dependesse de mim, tu não encostarias em nenhum desses alfinetes, querido.

É por isso que antes de te beijar, eu passo a língua pelos lábios. Pra retirar os alfinetes de lá. Mas sempre tem um deles que é mais teimoso e se oculta habilmente na dobra entre o "te" e o "amo".

Se serve de consolo, posso dizer que, todo dia, quando vou beber mais alfinetes, eles também sentem o gosto do teu nome, que trago sempre na ponta da língua. E eu sinto, meu amor, eu sinto as espetadinhas, mas elas vão ficando doces ao encostarem no teu nome.

Wafer de morango

2006-04-30T08:58:00.000-07:00

Os dois eram muito novos.
Não sabiam sustentar uma família, não sabiam organizar as contas de uma casa.
Mas sabiam amar. Sentiam aquela tepidez, aquela urgência de estarem juntos.

Aquela era a última tarde só deles. Depois viriam as obrigações protocolares, acenos regulamentares, apresentação de documentos. Teriam de atuar dentro do que os outros esperavam que fizessem. Depois seria a separação inevitável, a distância, os movimentos vigiados.

Conseguiram escapar. Tinham duas horas para o almoço. Fugiram, se perderam entre ruazinhas de um bairro cheio de árvores, e encontraram um refúgio.

"Sem tempo a perder." Ela gostaria de oferecer o melhor do mundo, mas o tempo de que dispunham era pouco. Dividiram um pacote de biscoito wafer sabor morango. Sem tempo para luxo ou formalidades.
Sem perguntar muito, tiraram as roupas um do outro. Não fizeram promessas impossíveis, não criaram falsas esperanças. Quando caísse a noite, tudo estaria decidido, sem que os adultos perguntassem a opinião do casal.

A entrega foi total. Os corpos se entenderam, a urgência era grande, a sede, infinita. Expuseram sua nudez, seu medo e seu amor ao céu azul.
Não tinham idade para controlar uma casa, responder por um governo. Mas tinham idade para amar, e assim fizeram, sob o sol do meio-dia. Duas, quatro, quantas vezes? Não importava mais.

Foi tão simples e tão bonito que o mundo fez de conta que não percebeu. A vizinhança fez de conta que não ouvia os sussurros de amor, os gritos de prazer intenso e marginal.

Findo o prazo, ela lembrou dos compromissos, dos horários, dos protocolos. Vestiu-se, e cheia de dor, despediu-se dele.

Entrou no palácio, onde a aguardavam papéis e decisões. Ainda sentia gosto de morango na boca.

Pastel com Caldo de Cana

2006-04-17T17:40:00.000-07:00

Tarde quente em Brasília. Jorge detesta o incômodo do calor, que deixa a sua camisa empapada de suor. Sob as axilas, uma mancha viscosa. O sol escaldante brilhava no alto de um céu azul cheio de nuvens brancas e desprovido de aves. De dentro do ônibus ele via a cidade: grandes áreas verdes e prédios baixos, de mesma altura. De vez em quando via algum monumento, alguma obra modernista de Niemeyer que se esquadrinhava naquela paisagem pictórica.

Jorge estava sob o sol, no ônibus cheio, do lado da janela, incomodado pelo pequeno espaço deixado no banco pelo seu nada educado companheiro de banco. Este era um rapaz gordo, de uns vinte e cinco anos, que ressonava com as pernas abertas, balançando a cada movimento do ônibus. Tinha um olhar sereno de batráquio e, de vez em quando, fungava ruidosamente o nariz, provocando asco no pobre Jorge.

Engraçado como o calor influencia no nosso humor. Ele costumava deixar Jorge irritadiço. Queria se desprender dali, queria ir para uma praia de Fortaleza, onde pudesse andar seminu, sentindo a areia escaldante sob os pés e, livre, pular no mar, molhando todo o corpo na água salgada. Porém, lembrou-se de que as praias imundas, cheia de banhistas gordos, besuntados de óleo, comendo farofa e jogando areia nos seus olhos. O pior mesmo era a poluição. Como pode uma cidade turística ter uma praia poluída? Isso era um acinte! Claro que ele se esqueceu que o Lago Paranoá, que ele tanto gostava e no qual jamais tinha mergulhado já fora poluído.

Depois de pensar nessas coisas ele desistiu da praia. Era muito melhor estar num lugar frio, talvez numa montanha distante, ou num lugar cheio de campinas verdejantes. Porém, também repeliu esse pensamento arcadista. Detestava montanhas, morrinhos, até ladeirinhas íngremes. Gostava muito do Planalto, as ruas onde se via até o horizonte. Grande Lúcio Costa, pela sabedoria de planejar uma cidade onde sempre se vê a linha que divide o céu e a terra. Uma mistura de céu e mar, onde as nuvens fazem papel de espumas na marola do anil celeste. Que inferno, mais uma vez esse rançoso pensamento arcadista! Jorge sempre tinha preferido os poetas do romantismo. Terceira fase, óbvio.

O batráquio incômodo acordou sobressaltado e levantou-se pois se aproximava a sua parada, incomodando agora os passageiros que estavam de pé, que tinham que abrir espaço para sua passagem. Por um instante, Jorge pôde enfim abrir as pernas e, nesse intervalo infinitesimal, se esqueceu do calor, do incômodo, de tudo.

Uma mulher se sentou ao seu lado. A princípio, Jorge não ligou muito para a nova companhia que ia acabar com seu prazer repentino: escancarar as pernas. Por um instante ele pensou que isso devia ser um grande privilégio, algo que apenas pessoas de grande prestígio podem dar-se o luxo de fazer. Contudo, se lembrou que era um cavalheiro e voltou para a posição habitual.

Olhou para a nova companhia disfarçadamente. Na verdade, ele não costumava olhar para o passageiro ao lado. Jorge não gostava de incomodar as pessoas e achava que olhar para o indivíduo ao lado era de tal modo desagradável como espiar uma pessoa num desses rituais cotidianos que gostaríamos de não saber que existem.

Nessa espiada, ele pôde vislumbrar apenas os longos cabelos negros que esvoaçavam com o vento que entrava pelas janelas abertas do ônibus. Viu também seus óculos escuros e a pilha de livros que o passageiro do banco da frente lhe devolvia para que ela descansasse sobre o regaço.

O ônibus parou no semáforo e ele voltou a olhar pela janela e ver as mesmas coisas: as avenidas largas, lotadas de carros que se enfileiravam, os pedintes nas ruas em contraste com os prédios, os meninos cheirando cola. Tudo absolutamente normal.

Engraçado, agora que ela tinha se sentado ao seu lado ele tinha se encolhido ainda mais, como que para dar à vizinha um privilégio que ele não teve. Era como se ele quisesse que ela não percebesse sua presença, apesar do ônibus lotado. Para Jorge, embora ele não soubesse, a perfeição era algo parecido com a nulidade: o homem perfeito era o que desaparecia na multidão.

Distraidamente, ele olhou mais uma vez para o lado, curioso. A moça lia, concentrada. Que livro seria, meu Deus? E Jorge passou a tentar adivinhar o livro. Fez um tremendo esforço de memória para se lembrar exatamente do tamanho, da forma, da cor, da editora. Não se contendo, olhou mais uma vez e teve certeza: Espumas Flutuantes, de Castro Alves. Ora, romantismo. Terceira fase, óbvio.

E acabou o sossego do Jorge. Ele tinha uma veneração inexplicável por aquele livro. Lembrava-se de muitos poemas daquele autor. Porém, sua consciência lhe dizia que ele não devia se mostrar muito. Era uma grande indelicadeza. Dentro dele, dois “eus” lutavam: um, o curioso, queria ver qual dos poemas ela estava lendo. O outro, o educado, não queria saber de conversa. Esses dois eram escravos de um terceiro “eu”, o tímido, que dominava todos os “eus” demais.

– Gosta de poesia? – Ela tinha uma voz tranqüila. Num tom monotônico. Parecia ser afinada em Mi maior.

Ora, Jorge não esperava ter de travar conversação com aquela criatura. Muito menos olhá-la nos olhos, como ele fazia agora. Ele observou os lábios, um pouco carnudos, mas com algumas covinhas nos cantos da boca. Tinha seios pequenos (é, ele observou seus seios de relance) que estavam dentro de uma camisa azul muito leve, com um golfinho cinzento bordado. “Responda, seu idiota, ela está te olhando”.

– Sim, eu gosto muito. – O sim saiu excessivamente grosso, muito mais do que ele gostaria. Vacilou um pouco antes de continuar – Bem, na verdade, só os poetas românticos.

– Da terceira fase?

– Óbvio – ele completou. Será que fui rude demais? ele pensou nisso, um tanto quanto preocupado com a impressão. Ora, mas porque ele estava se preocupando com a impressão?

O ônibus chegava à rodoviária do Plano Piloto, que era um ponto final, onde todos ali desceriam. Sentiu os cheiros familiares: urina, fumaça de diesel queimado e suor humano. Já imaginava o som de mais de cinco mil almas humanas se misturando, se batendo, relacionando-se.

Ela se levantava. Sobressaltado, ele levantou-se e bateu no braço dela, derrubando os livros. Irritada, ela olhou para ele, por sob os óculos escuros. Abaixou-se para pegá-los. Jorge, sem saber o que fazer também se abaixou e, no momento que pegava o Castro Alves, o ônibus freou bruscamente, fazendo com que ele acertasse a testa num dos bancos. Tinha doído um bocado e ele sabia que aquilo ia virar um galo. Ela parou, deixou os livros sobre o banco e tentou ampará-lo.

Como ele estava constrangido com tudo aquilo! Aquela mulher que ele nunca tinha visto estava ali, tentando lhe curar de um galo.

Muito irritado e envergonhado, a observou mais uma vez. Ela sorria, um pouco quanto contrafeita e solidária. Ela tinha um sorriso muito bonito. Lá fora, ele ouviu o barulho de um trovão e o céu caiu sobre eles, em grossas gotas de chuva.

– Que clima louco! Ainda agora fazia um calor infernal e agora, parece que o mundo inteiro cairá sobre nós. – ela disse isso, talvez tentando mudar de assunto.

– Que bom, detesto calor, prefiro chuva.

– Eu também.

– Sabe, tem uma coisa aqui na rodoviária que eu gosto mais ainda do que chuva.

– Pastel com caldo de cana da Pastelaria Viçosa.

– Ora, como você adivinhou?

– É óbvio.

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Casaram-se seis meses depois numa chuvosa tarde de novembro.

Histórias de Azeitonas e Empadas

2006-04-13T22:01:00.000-07:00

Ele era um rapaz normalzinho. Aquele tipo padrão:moreno-claro-olhos-e-cabelos-castanhos-metro-sessenta-e-cinco. Se vocêestivesse andando na rua, ele seria aquele ali, de calça jeans e tênisvelho. Se você estivesse sendo televisão, ele seria aquele figurantecomprando pipoca ao fundo. Tinha gasto algumas horas da puberdade tentandocompreender Deus, e outras tentando compreender equações biquadradas.Fazia os amigos rirem em alguns dias, e chorarem em outros. Não gostava depegar chuva nem sol. Um típico brasileiro de estatura mediana, que jáhavia gostado muito de várias fulanas.

Ela era comum. Nem alta nem baixa, nem magra nem gorda, nem bonita nemfeia. Na escola, era aquela aluna que sentava no meio da sala e tiravaseis ou sete . Gostava de ler muito (livros finos com figuras), e quando não sabia o que vestir usava marrom ou cinza. Falava só com as pessoas mais chegadas, usava batom cor de boca. Num dia de extrema ousadia comprouum prendedor de cabelo laranja - mas nunca encontrou uma roupa quecombinasse com ele. Não sabia muito bem o que era um partido de direita ouesquerda, e nunca tinha passado por extremos de amor ou ódio. Pedia cachorro-quente sem catchup, com maionese. Era uma moça mais ou menos legal, mais ou menos chata.

Eram duas pessoas intermediárias. Nem infância nem terceira idade- adultosjovens; nem negros nem brancos - pardos. Dois seres humanos comuns, sem realmente nada de especial, nenhuma característica de destaque, nenhum traço diferenciador.
E eles se viram uma vez, duas, três. Continuaram se vendo até perderem a conta das vezes.

E ela explicou pra ele como resolver equações biquadradas.
E ele deu pra ela no Natal uma camiseta laranja.

E ela gostava do jeito dele falar sobre como é difícil entender Deus.
E ele gostava do jeito dela olhar pras nuvens mudando de forma.

E esse gostar um do outro foi o que fez os dois serem pessoas melhores.
E, do jeito mais ou menos legal deles, foram felizes.

Cerveja com Frango a Passarinho

2006-04-06T11:19:00.000-07:00

Quando a viu ele não sabia exatamente o que tinha sentido, só sabia que era um tipo esquisito de estremecimento. Aquela coisa que começa lá na nuca e vai descendo até a ponta do pé. De repente, encolhe os ombros, quase a ponto de encostá-los nas orelhas e fica com o corpo todo naquele frenesi estranho. Tá bem, vão dizer que isso nunca aconteceu com vocês, que isso é apenas um reflexo de outra coisa, como frio. Eu aceito o ceticismo geral.

Bem, realmente estava frio naquele dia. Realmente uma brisa passou por ele no momento em que ele a viu, levantando o casaco e as saias das mulheres que andavam naquela rua movimentada. O problema é que ele associou o estremecimento ao fato de tê-la visto. E não pensem que ele era destes que acreditava em Cupido, em amor à primeira vista, nessas sentimentalidades todas. Eu o conhecia há muitos anos e podia dizer categoricamente, o Jorge não era desse tipo de coisa. Ele sempre foi muito centrado.

Ainda me lembro que quando ele ia pras cervejadas com a gente, era sempre do mesmo jeito. Pedia sempre a mesma cerveja pilsen, uma garrafa e não mais. Ficava lá, ouvindo os outros falarem suas proezas (porque em mesas de bar só vemos narrativas de proezas, incrivelmente) e raramente fazia algum gesto, pra afirmar que ouvia as histórias. As proezas dele eram sempre secretas. Nunca conseguimos arrancar nem uma só palavra dele, mas no fundo sabíamos que o Jorge sabia aprontar.

Só faltava ser mineiro.

Mas ele era paulista. Tinha aquele sotaque palociano, aquele jeito especial de puxar o “erre” e falar o “ene”. E, pasmem, usava óculos e era meio gorduchinho. Nunca jogava futebol com a rapaziada nas sextas no campo do Batata. Chegava lá, ficava olhando de longe, gritando as jogadas. O engraçado era que ele sempre ia uniformizado: calção, camiseta, meião e chuteiras de societ nunca usadas.

Nós homens sabemos exatamente quando um de nós se destaca na corrida pelas mulheres. Esses caras têm aquele olhar de caçador. Eles olham pra mulher e é como se eles dissessem assim: “você é minha”. Meus amigos diziam que não, que o Jorge não era disso. Chegaram até a duvidar que ele gostasse da fruta. Mas eu sempre fui irredutível: o Jorge era um conquistador irremediável.

Foi muito surpreso que vi com que intensidade ele olhou praquela mulher. E, olha, ela nem era isso tudo. Na verdade, era um bom caldinho. Umas perninhas de garça, uma bundinha meio murcha, cabelos negros. Sim, talvez arrumada numa festa, quem sabe?

Bem, não liguem pras minhas palavras. Eu, como conquistador incorrigível, sempre falo nesses termos. O importante foi ver como o Jorge me deixou perplexo naquele dia. Porém, não disse a ele que tinha notado a maneira que ele viu aquela mulher. Fomos trabalhar tranqüilamente naquele dia.

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Eu disse tranqüilamente? Mero engano. O Jorge não deu sossego. Foi o dia inteiro sem se concentrar, irritadiço...

Então, lá pelas três horas da tarde ele pegou o paletó. E zarpou. É, senhores, o Jorge não era disso também. Em dez anos eu nunca tinha visto ele sair mais cedo. Nem no dia que a mãe dele morreu.

Não podia deixar de acompanhar meu amigo nessa empreitada. Não me tomem como mexeriqueiro, eu só queria resguardar o Jorge. Ele estava alterado. E se ele fizesse alguma besteira? Eu tinha obrigação de ver o que ia acontecer. E também, ia ser um assunto fantástico pra cervejada na sexta.

E o seguia de longe. Uns dez passos mais ou menos. Ele ia tropeçando nas pessoas, batendo nas bancas de jornal. Foi quase atropelado algumas vezes. Não falei que tinha de acompanhar o Jorge?

Como eu já tinha adivinhado, ele parou bem em frente ao prédio que a gente tinha visto a mulher. E ficou parado lá, olhando fixamente para o prédio. Eu conheço o Jorge, sei como ele é impaciente. E isso transpareceu. Olhava pro relógio, pro prédio, ficava andando em círculos. Putz, dava agonia só de ver. Pensei em ir lá, falar alguma coisa. Mas o que é que eu falaria? Então fiquei lá, como ele, esperando. Mas não em pé, óbvio. Fui pro bar na esquina, onde tinha uma visão privilegiada dos acontecimentos.

E cerveja vai, cerveja vem. Olhava pra televisão que passava um jogo do Barcelona. Pedi um frango a passarinho e ia beliscando. Lá pelas seis e meia, quando o jogo já tinha acabado e os postes da rua começavam a acender ela apareceu. Pensei ali com meus botões que ia começar o espetáculo. Paguei a conta e fiquei a observar.

O Jorge, desnorteado, atravessou a rua e foi falar com ela. Um tanto quanto rude, eu diria. Pegou ela pelo braço, puxou pra si e começou a discussão acalorada. E eu vendo tudo aquilo de camarote. Teve uma hora que ela se desvencilhou dele e saiu andando para a rua. Ele saiu correndo atrás, não deixando que ela escapasse. Ela começou a bater nele e ele a soltou.

Desequilibrada, ela caiu na pista, sendo atropelada por um ônibus lotado.

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Só depois, muito depois é que eu soube que ela era a ex-mulher dele, que tinha fugido, meses atrás com o vizinho do andar de cima.

Pobre Jorge, hoje mora numa suíte de um conhecido presídio do Rio de Janeiro.

Ainda Que Não Se Beijem Mais Os Amantes

2006-04-01T16:59:00.000-08:00

Ainda que não se beijem mais os amantes
Embora o amor, chama acesa
Que queima
e dilacera
Que toma
e destrói
Que entorpece
e ilumina...

Ainda que não se toquem mais os amantes
Embora o desejo, palpável
Tome de conta
Arrebate
Evolua
Simplifique
Destoe

Ainda que não se falem mais os amantes
Embora as bocas, sedentas
Se completem
Se procurem
Se desejem
Se possuam
Se interrompam

Ainda assim serão amantes
Ainda assim serão chamas
Crepitantes e desesperadas
Simbólicas e infinitesimais
Re-significadoras
lembranças férteis
Amálgama eterno.

Metades que se completam

Encantadora

2006-03-30T18:42:00.000-08:00

Bruxa.

Por talento e opção.

Os quatro homens conversando sentados na mesa da cozinha, atrás dela. Ela separava cuidadosa seus ingredientes mágicos.

Carne moída, coentro, salsa, cebola. Tomates.Um fio dourado de azeite. Meio dente de alho.

Os rapazes conversavam, e não percebiam toda a magia que se desprendia das mãos dela. Ela sorria - homens não percebem muita coisa sobre as verdades do mundo - e nada dizia, concentrada.

Cortou a cebola ao meio e picou em pedacinhos tão delicados que era possível enxergar através deles. Esmagou o alho, misturou com a cebola.

Derramou um fio de azeite na frigideira quente, e ao refogar o alho e a cebola escutava a voz de todas as mulheres que vieram antes dela. Sentiu o cheiro subindo, e percebeu os primeiros efeitos do encanto - os quatro estavam mais calmos.

Picou os tomates, juntou ao refogado. Abriu uma lata de extrato de tomate- bruxa moderna que era - e derramou na panela. Baixou o fogo, tampou a panela.

Os quatro falavam alguma coisa sobre a superioridade do mercado cultural de quinze anos atrás em relação ao de hoje. Sorria. Quando escutava a voz de cada um, sentia as palmas das mãos se aquecendo, enquanto amassava a mistura de carne com farinha de rosca e enrolava em bolinhas. Almôndegas sem conservante ou acidulante: magia branca.

A feiticeira não parava: fritava as almôndegas, vigiava o panelão de água quente, ria das piadas dos meninos (e homens em número superior a três são todos meninos), sem nunca desviar o pensamento. As mãos esquentando cada vez mais, picou o cheiro-verde discretamente, ocultando a manobra com o corpo. Toda bruxa tem seu ingrediente secreto. Jogou o cheiro verde no molho de tomate, mexeu com a colher de pau e, satisfeita, viu as folhinhas desaparecerem. Meninos não gostam de verdinhos. Bruxas adoram. Não podia esquecer de tirar a folha de louro do molho...

O encanto se tornou mais intenso. Os quatro, animados, cantavam juntos uma música antiga e boba. Ela cantava junto, e as notas da sua voz se juntavam aos ingredientes e intensificavam o perfume e a pulsação de calor que saíam as panelas.

Quem disse que palavras não temperam sopa certamente nunca entrou em uma cozinha. Todas as palavras, pensadas, faladas ou cantadas caem na comida e transformam um amontoado de átomos de carbono em amor.

A água fervendo, acrescentou uma porção de sal, como uma benção. Mais um fio de azeite, o macarrão. Enquanto esperava o fogo fazer a parte dele, deu um pulo no banheiro. Lavou o rosto afogueado, escovou o cabelo, trocou de blusa e colocou um par de brincos. Quando voltou pra cozinha, os quatro apenas perceberam o sorriso aberto no rosto. Outra mulher certamente notaria - mulheres entendem de feitiços e seus rituais.

Escorreu a água do macarrão, jogou um pouquinho de margarina para que não grudasse. Numa travessa, acomodou primeiro o macarrão, despejou o molho vermelho e fumegante por cima, distribuiu as almôndegas com harmonia.

Fez questão de servir a cada um, deixando o seu prato por último e quase vazio. Observava os quatro homens com carinho, sabendo que eles se alimentavam de uma parte importante dela, depositada ali. Uma declaração de amor através da comida.

*********************

Felizes, risonhos, unidos, os quatro homens se revezavam na lavagem da louça.
Ela, ainda sentada, olhos perdidos, planejava fazer brigadeiro branco com castanha para o lanche da tarde. E torcia pra que o encanto desse certo, e que aquela tarde não acabasse nunca.

Pão Com Canela e Passas

2006-03-28T10:38:00.000-08:00

Era mais uma dessas madrugadas frias no subúrbio, quando o padeiro acordou. Eram quatro horas da manhã e o despertador tocou. Não havia tempo nem pra se espreguiçar. Levantou-se rapidamente e ligou a luz, iluminando o quarto bagunçado, úmido e sujo, onde de móveis só haviam a cama tubular de metal, que rangia a cada movimento sobre o colchão fino, e uma cômoda preta de madeira muito gasta que servia de guarda-roupa e estante.

Embora louco de preguiça, o padeiro pegou a escova de dentes, o sabonete e a toalha e saiu do quarto, em direção ao banheiro que ficava no final do corredor imundo do cortiço. O frio da madrugada ficou ainda mais latente no momento em que ele, nu da cintura para cima passou água pelo rosto, tirada de um tanque que servia também como pia. E, ainda pior depois do rápido banho frio no banheiro de madeirite cheio de frestas, por onde entrava o vento. Não havia ralo nem sistema de esgoto e a água escorria por uma vala cavada na terra, indo para a rua.

O banho foi rápido e, após sair, o padeiro prestou atenção nos sons do cortiço. Os roncos compassados no primeiro barraco, o ressonar leve no segundo e a tosse sempre constante da velha baiana que morava sozinha no terceiro.

Agora nu, no quarto, ele contemplava o próprio corpo, magro e musculoso, com algumas cicatrizes. Pensou que era uma dádiva estar no mesmo serviço há tanto tempo, apesar de não assinarem a carteira na padaria em que ele trabalhava. Só não gostava daquela solidão terrível. Mas como alguém podia ser só num cortiço em que moravam oito famílias? Ele não sabia, nem pensava nessas coisas.

Vestiu a roupa padrão: calças jeans, meias furadas, tênis e a camiseta branca do uniforme. Numa pequena sacola ele levava sua touca e seu avental branco, sem os quais não podia trabalhar.

Subiu na velha bicicleta e desceu pela ladeira em direção a outro bairro, distante dez quilômetros, onde ele trabalhava todos os dias. Sob a luz dos postes ele via o subúrbio fétido, sentia o cheiro de esgoto e do lixo podre e se esforçava para não se sujar nas poças de lama da rua sem calçamento.

Depois viu as casas melhorando, a iluminação, o asfalto.

Assim, pontualmente às cinco da manhã ele chegou à padaria, já sendo esperado pelo seu ajudante, que abria o estabelecimento. Entrou rápido na cozinha suja e mal-ventilada e começou a preparar os pães. Misturava a farinha, a água, e os outros ingredientes, sovando com força, enquanto já deixava o forno aceso.

Em menos de 20 minutos, ele já punha primeira leva de pão no forno, a primeira de mais 20 do dia. Era uma rotina dura de fazer bolos, pães, croissants, petas... E, apesar da baixa remuneração, ele se sentia bem fazendo aqueles quitutes deliciosos. Aquele dia parecia ser normal. O dono da padaria chegou pontualmente às seis, abriu as portas e nesse horário já começaram a chegas os clientes.

Trabalhando sempre, se surpreendeu com uma visitante inesperada, lá pelas dez da manhã. Era uma garota jovem, de seus 22 anos, com um andar altivo e de nariz um tanto empinado. Ela entrou na cozinha e, com seu olhar inquisidor fez uma careta com o que viu.

Surpreso, o padeiro se perguntou quem seria. Logo após, entrou o dono da padaria, mostrando tudo a ela, sorridente. Por fim, ele apontou o padeiro a ela, dizendo:

– Esse é o Jorge. Ele trabalha com a gente já faz dois anos. Ele é o responsável por fazer os nossos pães, filha.

Ah, então aquela garota era filha dele! Ele se sentiu constrangido sendo observado por ela. Aquele olhar de superioridade, como se ele fosse uma espécie de bem ou objeto, não auxiliava muito. E foi assim que se viram pela primeira vez...

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Os dias passaram assim. A padaria era reformada, uma parte de cada vez. O lote do vizinho foi comprado e, com isso, houve um aumento significativo do tamanho da padaria. Também foram contratados mais funcionários, comprados mais equipamentos. Engraçado era só o salário não melhorar.

Porém, nosso herói estava passando por maus bocados. Júlia (esse era o nome da filha do dono) o maltratava. Falava mal de seu cheiro, dos seus pães, ameaçava demiti-lo. Dizia que ele não era a cara da empresa. Devido a experiência e a confiança do dono, ele ia ficando, mas não tinha mais o emprego como certo. Por isso, passou a trabalhar mais, acordar mais cedo e, por ordem da patroinha, ia só às dez da noite para casa, subindo as ladeiras sujas de bicicleta, todos os dias.

Aquela vida o estava matando. Chegava no quarto e desmaiava na cama. Dias e dias nesse sofrimento, e a coisa só piorando.

O dono resolveu se aposentar e a filha passou a tomar conta de tudo. Ia várias vezes ao dia à cozinha, reclamava da sujeira, do estado das panelas, do calor, do cheiro. E sempre era em Jorge que caíam as mais duras críticas. Ele se desesperava e como dependia do salário para viver, ouvia tudo silencioso. Parecia haver um certo sadismo no olhar dela, nas atitudes para com ele.

Por fim, os amigos da padaria pararam de falar com ele, com medo de também serem alvos da fúria da patroa. Por fim, um dia, Júlia o chamou em sua sala e disse:

– Jorge, agradecemos pelos anos que você serviu a nossa empresa, mas seus serviços não são mais necessários. Estamos contratando um padeiro novo e ele irá substituí-lo na semana que vem.

Era o fim. Jorge argumentou de todos os jeitos. Tentou se ajoelhar, se explicou de todas as formas e,vendo que nada surtia efeito, juntou todo o amor próprio que ainda restava e disse:

– Pois bem, se é assim, dê um jeito dele vir trabalhar agora, pois eu me vou. Disse isso e jogou o avental e a touca no chão, saindo com fúria. Ia bater a porta da sala, quando ela disse.

– Espere um pouco. Digamos que possa haver um modo de você permanecer. – Levantou-se da mesa e continuou – Se você me provar essa semana que pode fazer uma nova receita para alavancar as vendas da padaria, você fica. Senão, rua. Pode ser?

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Sem ter outra alternativa, ele aceitou e passou as noites escondido na padaria, no único tempo livre, experimentando novas receitas. Misturava sabores, texturas, proporções e criava os mais magníficos quitutes.

Contudo, no resto do dia passava sonâmbulo, trabalhando muito mais do que devia. A patroa não perdia oportunidade e estava particularmente sádica. Derrubava panelas, jogava pães no lixo. Se irritava muito facilmente. Em tudo que falava ou fazia, botava culpa no Jorge, o padeiro. A situação estava insustentável, pois nenhuma das receitas satisfazia a patroa. No fim, no último dia ele fez um esforço desesperado para criar algo novo e original.

Fugiu de Júlia o dia inteiro, se enfurnando na padaria para continuar tentando. E o dia passou, a noite veio, os funcionários se foram. Ficou Jorge na padaria, com as portas fechadas. Foi quando a patroa veio:

– E então, quero ver o seu quitute maravilhoso. Ou você pretende desistir?

– Não há nada original que eu já não tenha lhe mostrado. – Disse ele tristemente.

– Pois bem, acho que você já pode ir agora. Como disse, você não tem o perfil de nossa empresa.

Ele então juntou as coisas, com os olhos marejados, colocou na sacola, sendo sempre observado por Júlia. Ia saindo pela porta, quando estacou.

Num ataque de cólera, ele andou na direção de Júlia, jogou a mochila no chão e, acuando-a contra a parede, disse:

– Por quê? Porquê me tratas assim? Eu, por acaso lhe fiz alguma coisa? Você sabe alguma coisa sobre mim?

E ela, olhando-o nos olhos pela primeira vez vacilou. Foi então que ele percebeu o que nem seu coração tinha percebido antes. Seus olhos também o traíram. E, dois pares de olhos traídos se atraíam, na atmosfera envolvente da noite. O frio elétrico e o silêncio foram substituídos belo beijo. O beijo, que era apenas boca, virou abraço, corpo e sombra. E no frenesi dos amantes, nem viram o vidro de canela, e o vidro de uvas passas caírem sobre a massa que descansava.

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Casaram-se dois meses depois e a receita de pão com canela e passas é a mais famosa da padaria da dona Júlia, que vive com Jorge até hoje no mesmo bairro, vendendo pães na mesma padaria.

2006-03-27T21:50:00.000-08:00

Vem. Vem, fala que a minha pele é perfeita, que eu sou gostosa, que eu não presto.

Fala que eu sou bonita, que eu tenho de ficar calada, que você fica sente minha falta durante todo o dia.

Vem, joga o teu peso sobre mim. Me machuca apertando meu quadril com desespero, me morde com amor, me deixa entender o teu sofrimento e a tua alegria.

Entrega pra mim toda essa dor. Grita bem alto, pra que o mundo escute que você agora não é homem adulto, é menino que brinca. Grita e expressa o prazer que causo.

E quando você desabar suado e cansado, eu estarei lá. Obediente e autoritária, meiga e brusca, desse meu jeito que eu não sei mudar.

E eu saberei mais sobre quem você é e o que sente. E, mesmo calada, meu pensamento explodirá em poesia e prece, para que você sempre permaneça livre e abençoado.

2006-03-26T20:36:00.000-08:00

Já se conheciam há um tempo. Dois ou três meses, algumas trocas de idéias agradáveis, insinuações de parte a parte, e os dedos dele encostando nos joelhos dela a cada troca de marcha.

Não se falavam há quinze ou vinte dias. Compromissos, correrias. E na segunda-feira ele telefonou. "Depois que voltou de viagem não parece amesma" "Tava fazendo um frio danado por lá" "Li um livro muito legal, queremprestado?" "Ah, o Kama sutra eu li aos doze anos" "Menina precoce...""Menos do que parece."

Na terça feira, foi ela quem telefonou. Deitou na poltrona e ficou uma boa parte da madrugada falando sobre filmes, livros, opiniões sobre o mundo -e os dois concordavam que os jovens de hoje não são iguais aos de antigamente - e visões de vida. Ao desligar o telefone, aquela impressão de que nada é por acaso, e puxa, ninguém neste mundo precisa ser sozinho.

Na quarta-feira não houve telefonemas.

Na quinta-feira, ela ligou novamente, já com aquele calor no coração ao ser escutada com atenção. Madrugada, no escuro da sala, a confiança crescendo devagarinho. A última gafe do presidente, o escândalo de corrupção, e um comentário que se pretendia inocente (obviamente, sem o ser): "Eu acompanho esse escândalo de mensalão torcendo pra que apareça algum escândalo envolvendo sexo pago com verba pública..." Então, falaram sobre todas as variações e áreas próximas, e falaram sobre decepções, histórias bizarras sob os lençóis, solidão e banalização. Sexo, sexo, ora, qual o problema de se falar sobre isso? Estamos apenas conversando.
Ela sabia que não seria apenas isso. A mulher sempre toma a decisão.

Durante a sexta, ela passou o dia inteiro com as duas idéias se alternando no pensamento - ele e sexo. Os compromissos pareciam todos tão afastados,ora, imaginar é bom... e o que fazer se ela imaginava o tempo todo? Sorria lembrando das histórias esquisitas que ele havia contado - envolvendo um casal, uma barraca de camping, um cachorro fila e um pai apontando uma arma - e se surpreendia relembrando, a mão no câmbio, a ponta dos dedos roçando o joelho, coisa boa ser mulher e poder usar saia. O poder.

Sexta à noite, ele ligou mais cedo. Aquela conversa de sempre, o que você fez hoje, que coisa legal, estou cansado de trabalhar. "Que tipo de música você gosta de ouvir?" "Sou super fora de moda, gosto de Bossa Nova e MPB." "Djavan?" "Claro!" "Toda mulher gosta de Djavan...O que é que ele tem?" "Sensibilidade..." "Tem algum lugar que você conheça que rola um banquinho-violão?" "Saio pouco, mas tem um que já me recomendaram muito." "Eu conheço. Vamos lá amanhã, então?" "Sim, sim, SIM!"

Desligou o telefone. Ela repassou todas as imagens que criara em sua mente durante a semana. Ora, ninguém no mundo precisa ser sozinho. Muito menos ela.

O Sábado passou ligeiro, várias coisinhas pra fazer, louça pra lavar, uns abacates pra bater no liquidificador. Entrou no chuveiro às seis e saiu quarenta e cinco minutos depois, depois de passar dois cremes diferentes e depilar as pernas um palmo acima do joelho. Como é bom ser mulher e poder usar saia.Resolveu fazer um joguinho sutil. Telefonou pra ele. "Oi, tô saindo de casa, mas ainda tá meio cedo, não?" "Branco ou preto?" "Como?" "Branco oupreto?" "Branco ou preto, o quê?" "BRANCO, ou PRETO?" "Ahn...preto?" "Certo." E desligou, maliciosa. Tirou o vestido preto do armário e vestiu. Não estava perfeito. Mas estava quase. Salto alto e fino, que ela só tinha usado pra ir a um casamento. E ela tinha nos olhos a certezade que não precisava ser sozinha.Estava ansiosa.
Hora combinada, lá vai ela. Andando propositalmente distraída, fazendo de conta que procurava algo do outro lado da rua, cada passo absolutamente calculado para parecer sedutor e ingênuo. Viu que tinha conseguido."Nossa..." - ele disse.
Sentiu-se falsa. Planejando tudo, a semana inteira. Sentiu-se mal. E resolveu não fazer mais joguinhos. Quando decidiu ser ela mesma, a conversa fluiu fácil. Ela estava alegre, e pensando que, ora, há várias maneiras de não ser sozinho.Chegando ao lugar-banquinho-violão, se sentiu ainda mais parecida consigo mesma. Sabia todas as músicas de cor, e cantarolava feliz. Ele pediu cerveja; ela, suco de morango. Um ambiente bonito, uma conversa bacana.Estava solta.E, talvez por necessidade de refletir este estado interno, soltou o cabelo e fechou os olhos. Quando abriu os olhos novamente, ele a observava fixamente. "Você se transforma. Quando soltou o cabelo e ficou calada,parecia outra pessoa." Ficou sem saber o que dizer.Levantou e fugiu para o banheiro. "Maldito cabelo." Molhou as mãos e passou pelos fios, para mantê-los no lugar. Se olhava no espelho tentando entender que brilho era aquele nos olhos.
Saiu distraída e esqueceu do degrau. Salto alto e fino.POFT. Dois garçons vieram correndo, "tudo bem, tudo bem..ai...", queria se enterrar ali mesmo, sorte que ninguém viu. Esfolou o joelho na parede áspera - "mania de decorador, parede cheia de textura" - e pediu no bar um pouco de gelo pra fazer uma compressa.
Voltou à mesa com uma cara de dor que não tinha nada de cálculo. "Que foi?" "Meu joelho queria conhecer melhor a parede..." "Nossa! Machucou muito?" "Não sei, trouxe um gelo pra colocar.Tá ardendo." "Me deixa ver."

E foi assim: os dedos roçando o joelho, o gelo embrulhado no guardanapo de papel, e aquela faísca elétrica percorrendo os dois - pois ela viu o mesmo brilho nos olhos dele.Ninguém no mundo precisa ficar sozinho.

Sou Eu, Não Acreditas?

2006-03-26T19:56:00.000-08:00

Ei, fecha os olhos, bem devagar
Estou aqui, me sente
Meu hálito no teu pescoço, sente
Não, não olha, sente
Estou contigo, só tu que não me vês
Sente, é minha mão roçando agora tua nuca
É minha barba levemente em tua nuca
Não, não te assustes, quero-te bem
É minha mão sobre teu ombro
É minha mão sobre teu colo
Assusta-te porque não me vês?
Porque só acreditas no que vês?
Estou aqui, é um milagre, e te quero
Sinta a minha mão sobre tua barriga
Não acredite nos teus olhos, sou eu quem digo
É minha boca a se aproximar da tua
Não tenhas medo
É minha boca a ter a tua
É minha língua querendo a tua
Tua saliva me inebria
É meu peito que tu sentes com a mão
Estou nu, agora sentes, fiques também
Eu já lhe disse não quero o mal
São meus dentes a arranhar teu pescoço
Eles de novo a mordiscar seus seios
É minha língua penetrando tuas carnes
É tua mão a apertar a minha nuca
São teus lábios a suspirar bem lentamente
São teus seios mais endurecidos
É tua carne cada vez mais aquecida
É minha língua, não te deixarei
É tua boca me implorando que te deixes
É tua boca: oh!
É minha boca: não pararei!
É tua carne a se aquecer mais uma vez
É tua boca a procurar bem forte a minha
É tua mão a procurar minha carne
É minha carne a explorar a tua
E explora, e explora, e explora
É tua boca: oh!
É minha boca: não pararei!
É tua carne agora mais aquecida e mais úmida
Já não agüentas mas não me pedes pra parar
É o suspiro, o suspiro, o suspiro
É minha boca, junto da tua: oh!
Abres os olhos, ainda não me vês.
Era um sonho, eu te enganei...